Она писала для меня стихи, И без причин сто раз на дню надоедала, Мне нравились ее духи, а не она сама, Но ей, о Боги, было совершенно мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть родней,
Мне не хотелось становиться ближе.
Потом она исчезла в череде безликих дней,
Печально, но ее я больше не увижу.

Так… см. далее ➞