Побег

1.

Попытка к бегству обречена.
Здесь нечем дышать и лететь некуда -
изнанкой сферы, большой некогда,
в куске янтаря задохнулась луна,
(как в пыльном склепе - и ни луча)
кометой не вырваться обреченная.
Застывший мир, затонувший чёлн ее
в безбрежье холода. Промолчать
и сжаться, исчезнуть - хоть для самой
себя, не быть - хоть так, ненадолго бы...
Но снег обоймёт парусами волглыми
искристый выдох послушно-немой.
Как мантру на память: дыши сейчас...
Господь, для чего столько несвободы мне?..
Но сфера полна лишь пустыми водами,
янтарь взрастившими невзначай.


2.

... преисподняя схлопывается над головой,
липкой, вязкой резиной стягивается, смыкает
края, разорванные падением... тела ли?
чуда ли?.. веры?..
или чего-то еще, без чего не было бы
настоящей тебя...
но словно расплавленная близким пожаром, трясина ада,
всасывая глубоко (падение было долгим),
с той же силой и с чавкающим "пока что"
выплевывает наружу:
"Пока дыши... Сюда тебе рано..."


3.

... сам собой состоялся побег из ада.
Словно плод, пульсирующий во чреве,
поднимаясь, падать, взлетать и падать,
чуть коснувшись юга, срываться в север...

и опять кричать в небеса: "Не верю!
Невозможно.. только не так..." Послушай:
за неумолимо скрипящей дверью,
закрывающейся... шаги всё глуше...

Вот и всё... Но вспышка пронзает полночь:
если словом, словно последним пудом,
небо с треском рушится... то на помощь,
как ручное, всегда прилетает чудо.

И порывом ветра (тепло всё выше)
заполощет парус кораблик в Лиссе...
снова зов расслышать и не расслышать
"и опять ответить на эти письма"...

и опять... Неделя растянется в сутки...
Но сочится в вакуум светом звездным:
противопоставить, как страшной шутке:
всё еще не поздно, еще не поздно...


4.

поднимаю голову вверх в небо
облака застыли и птицы застыли
и на пальцах чернеют следы пыли
от колес пустого адского кэба

что теперь? "циклон удалился на сушу..."
подсчитай не воскресших своих спартанцев
не пугаясь их глаз ледяного глянца
вновь зажги онемевшую в страхе душу


5.

Жаркий свет заливает мельницы
и "вчера" - в позапрошлом столетье -
так давно, что уже не верится...
"Торопись, торопись ответить..."

Я вдыхаю июньское марево.
Излучая: "я помню, помню...",
взгляд листает листву, как сонник,
согреваются солнца карие...

и надежда в линялом платьице
отступает, вернув два крыла моих...
С каждым вдохом по венам катится:
"... по профессии солнце, без имени".

не осталось ни сна, ни пристани,
уцелели не бусы - бусины,
лишь фантомных желаний призраки,
лишь полынных дождей послевкусие...

Ничего. Над седыми соснами,
изучая орбиты заново,
уцелевший осколок солнечный
тихо шлет тепло свое к западу.

Было изменено: 7:37 08/06/2008.

Было изменено: 4:06 09/06/2008.