Не осталось личного...
Болея метаморфозами,
Спасаясь надежды дозами..
За спальни двумя занавесками
Мне так же по прежнему тесно, ё!
И выговориться мне некому..
Заметки душевного лекаря
Ночами в потьмах перечитывая,
От дури в башке не привитая..
И с детства не осторожная,
Считаю, что всё возможно, ё!
От этого, видно, и мучаюсь..
Не веря в случайности случая.
Так странно писать на трезвую...
Надрыва нет, нет и лезвия..
Слова, вы ночные убийцы,
Крадущие сон, кровопийцы.
Болея метаморфозами,
Жизнь принимая дозами..
Приличная до неприличия...
Во мне не осталось личного.
Спасаясь надежды дозами..
За спальни двумя занавесками
Мне так же по прежнему тесно, ё!
И выговориться мне некому..
Заметки душевного лекаря
Ночами в потьмах перечитывая,
От дури в башке не привитая..
И с детства не осторожная,
Считаю, что всё возможно, ё!
От этого, видно, и мучаюсь..
Не веря в случайности случая.
Так странно писать на трезвую...
Надрыва нет, нет и лезвия..
Слова, вы ночные убийцы,
Крадущие сон, кровопийцы.
Болея метаморфозами,
Жизнь принимая дозами..
Приличная до неприличия...
Во мне не осталось личного.