И никакой политики...
Раннее утро. Солнце скачет розовыми бликами по верхушкам деревьев, падая светлыми
дорожками на переплетенные в замысловатом танце группы цветов.
То тут, то там вспыхивают волшебными алыми фонариками
красные королевские лилии на фоне белой пены гортензий, бордовых и иссиня-фиолетовых пирамидок
клематисов.
Свет лучей играет хрустальными бликами по еще не высохшим
после вчерашнего мощного дождя жестким листьям и нежным бутонам роз, а вступившая уже в свои права радуга флоксов
покачивает тяжелыми и мокрыми головами в такт порывам прохладного утреннего
ветерка.
В дальнем углу сада,-
за электрической будкой, утонувшей в кустах, курлычут поселившиеся здесь
этим летом журавли.
Пролетела над озером серая цапля, аккуратно сложив длинные
ноги.
Стайка крупных дроздов-ягодников, услышав мои осторожные
шаги, шумно вспархивают, покидая облюбованные кусты смородины и уже покушаясь
на крупные голубеющие ягоды садовой
голубики и начинающие краснеть заросли клюквы.
Тишина. Прерываемый
щебетом птиц деловой покой утренней
летней природы. Будний день.
Сапоги. Ножик. Корзинка.
Еще лезут россыпи пальчиков оранжевых подосиновиков в паре
километров от дома, в тесных зарослях осинок и молодого березняка, рассыпанных
островами в поле, где нет ни деревень, ни дачных поселков.
Надо набрать грибов два дня, и они превратятся в старых,
изъеденных червями перестарков, не годных для употребления.
Внутренний покой плавно колышется в душе, мерные шаги по еще
мокрой траве аккомпанируют этому
состоянию, когда в голове нет мыслей я вбираю в себя это утро глазами и
ушами. И сердцем.
Ненавистный телефон, чей голос может все это разрушить,
сиротливо болтается в кармане. Так рано он не просыпается.
Эта тоненькая нить цивилизации может выстрелить звонком в
самый центр покоя.
Не брать нельзя я всегда на связи.
Обратно тащу тяжелую корзину с трудом, стряхивая с рукавов
навязчивых муравьев и лесной мусор, застрявший в волосах.
Наверное, это и есть минуты счастья.
Никого рядом, - одна, никому ничего не должна, и нет тяжелых
раздумий о том, что врывается в этот покой непредсказуемыми поступками, дурными
новостями, руганью в интернете, - это все оживет ближе к вечеру, когда
цивилизация привычно вторгнется в мой быт после заката.
"Прости меня, если сможешь," - голос в телефоне, такой
желанный и ожидаемый когда-то, заставлявший сердце учащенно биться, упирается в
полное безразличие. Душа обросла мощной защитой
Мир разделился на ТУТ и ТАМ.
Потянувшаяся тонкая ниточка связи рвется непрочной паутинкой.
ТАМ это далеко, где неоправданные ожидания, болезненные
открытия, жесткие углы непонимания...
Здесь музыка естественной жизни, диктуемая природой. Без
обид и несправедливых слов.
И никакой политики. Мир подождет. Может, истинный патриотизм
отсюда родом?
Лето. Оно такое короткое у нас. Так жаль.
