Искусство
Когда в детстве папа доставал альбом какого-нибудь Ван Гога, садился рядом и начинал, как мог, объяснять, как это красиво, я сначала не понимала - зачем все это? И слушала просто потому, что это папа. А общение с родителем для ребёнка всегда бесценно.
Ну вот лежит на столе кусок мяса. Ну да, как настоящий, и в то же время видно, что нарисованный.
А папа наверное, считал себя искусствоведом:
- Смотри, какое красное! И даже при этом слегка рычал :)
Потом были музеи. Много музеев. Изматывающие хождения по залам часами. И больше всего мне нравились в них кафетерии. Потому что там можно было наконец присесть напротив папы, вытянуть гудящие ноги, попить кофе с пирожным...
Много всего было в детстве. Но я почему то отчетливо помню вот эти музеи.
Потом была художественная школа. Там показывали ещё больше и объясняли что здесь прекрасного намного лучше. Не просто «смотри, какой красный», а «голубой период Пикассо ярче раскрыл его индивидуальность как художника». Но там изматывала рутина. Прикрепить кнопками ватман и рисовать-рисовать-рисовать часами, днями, неделями, месяцами одно и то же. Я помню, как кто-то в группе от этой рутины просто рвал свой рисунок в порыве отчаяния. Нет, вру, рвал сам преподаватель :)
И вот знаете, как недавно меня спросили «что даёт это высшее образование?»
Что даёт нам искусство? - спрошу я вас. Ведь это всего лишь самовыражение конкретно взятого художника в определенный период его жизни. Никто не хотел его слушать. А он взял в руки краски и нарисовал мир таким, каким он его видит. Или каким бы хотел видеть. Или нарисовал своё настроение. И мы никогда не узнаем, чего он этим хотел сказать. Для этого надо знать человека. Знать, что с ним происходило в тот момент.
Так зачем же мы создаём и ходим в эти чертовы музеи? В эти отголоски чьего-то прошлого, окна в чью-то жизнь?
Раньше это было модно - ходить в музеи. Сейчас - другие приоритеты.
Но пусть мы не знаем, что там случилось у этого художника с куском мяса на столе. Эти пятна самовыражения - временная смена привычной нам жизни, привычных картин. Мы погружаемся в чужой мир, заглядываем в чужие «окна» и видим там своё. Каждый - своё. Или ничего не видим, а приходим только попить кофе и вытянуть ноги. Но все равно, выход из музея в конце - это выход в реальность. Выход обратно в свой привычный мир. В свою жизнь. К своему красному мясу. Но теперь уже с воспоминанием о том, «чужом» красном мясе, очень похожим на настоящее. Но все таки видно, что нарисованное.
Отредактировано: 1 Окт 2018, 23:45.
Отредактировано: 1 Окт 2018, 23:46.
Отредактировано: 2 Окт 2018, 08:34.
Отредактировано: 2 Окт 2018, 08:45.
Ну вот лежит на столе кусок мяса. Ну да, как настоящий, и в то же время видно, что нарисованный.
А папа наверное, считал себя искусствоведом:
- Смотри, какое красное! И даже при этом слегка рычал :)
Потом были музеи. Много музеев. Изматывающие хождения по залам часами. И больше всего мне нравились в них кафетерии. Потому что там можно было наконец присесть напротив папы, вытянуть гудящие ноги, попить кофе с пирожным...
Много всего было в детстве. Но я почему то отчетливо помню вот эти музеи.
Потом была художественная школа. Там показывали ещё больше и объясняли что здесь прекрасного намного лучше. Не просто «смотри, какой красный», а «голубой период Пикассо ярче раскрыл его индивидуальность как художника». Но там изматывала рутина. Прикрепить кнопками ватман и рисовать-рисовать-рисовать часами, днями, неделями, месяцами одно и то же. Я помню, как кто-то в группе от этой рутины просто рвал свой рисунок в порыве отчаяния. Нет, вру, рвал сам преподаватель :)
И вот знаете, как недавно меня спросили «что даёт это высшее образование?»
Что даёт нам искусство? - спрошу я вас. Ведь это всего лишь самовыражение конкретно взятого художника в определенный период его жизни. Никто не хотел его слушать. А он взял в руки краски и нарисовал мир таким, каким он его видит. Или каким бы хотел видеть. Или нарисовал своё настроение. И мы никогда не узнаем, чего он этим хотел сказать. Для этого надо знать человека. Знать, что с ним происходило в тот момент.
Так зачем же мы создаём и ходим в эти чертовы музеи? В эти отголоски чьего-то прошлого, окна в чью-то жизнь?
Раньше это было модно - ходить в музеи. Сейчас - другие приоритеты.
Но пусть мы не знаем, что там случилось у этого художника с куском мяса на столе. Эти пятна самовыражения - временная смена привычной нам жизни, привычных картин. Мы погружаемся в чужой мир, заглядываем в чужие «окна» и видим там своё. Каждый - своё. Или ничего не видим, а приходим только попить кофе и вытянуть ноги. Но все равно, выход из музея в конце - это выход в реальность. Выход обратно в свой привычный мир. В свою жизнь. К своему красному мясу. Но теперь уже с воспоминанием о том, «чужом» красном мясе, очень похожим на настоящее. Но все таки видно, что нарисованное.
Отредактировано: 1 Окт 2018, 23:45.
Отредактировано: 1 Окт 2018, 23:46.
Отредактировано: 2 Окт 2018, 08:34.
Отредактировано: 2 Окт 2018, 08:45.
