Чувства

Открытая тетрадь и недопитый кофе,
Опять пытаюсь я чего-то написать.
Читать свои стихи, конечно, я - не проффи,
Но хочется кому-то о жизни рассказать.

Выводит авторучка полночных мыслей строки.
Бумага стерпит все - до чувств ей дела нет,
И не волнуют лист тетрадный творчества потоки,
Которые хочу пролить на белый свет.

Меня печалит то, что все мы очерствели...
В погоне за наживой уж четких нет границ.
Кто может, тот идет к своей заветной цели,
Про это написать не хватит двух страниц.

А если бросить все и хорошо подумать,
Расставить точки "над", задать себе вопрос:
"Зачем я создан здесь, кто мог меня придумать?"
И к сущности ЛЮДЕЙ приблизиться всерьез.

Что значит миллион всравнении с любовью?
Иль, что такое дом, где нет твоих родных?
Сравните радость дня с невыносимой болью
Или душа открыта для денег, для одних?

А я скажу вам все!!! От жизни и до смерти
Дороже наших ЧУВСТВ нет больше ничего!!!
И если Вы глупы, то смейтесь и не верьте,
Пытайтесь обойтись без этого всего.

Я, скомкав этот лист, заброшу его в урну
Такая кутерьма твориться в голове...
Не требую от Вас я обсуждений бурных,
А мнение свое оставлю при себе.