Прощание с годом и
с дневниковЬем..
Блоги превратилисЬ в аттракцион кривых зеркал..злобных отражений..
ЖалЬ потерятЬ некоторых, пишущих тОлько в дневниках.
Но пора обратно..в свой 9,5. Хотя бы туда.
=======
Человек вздыхает и ждёт новогоднего чуда.
Это стало таким же привычным, как резать салаты,
Покупать в "Перекрестке" шампанское, мыть посуду.
Мимо рамки проходят эльфийки, принцессы, Санты,
ДедМорозы, Снегурки, и изредка, Йоулупукки.
Всё согласно журналу прибытия, всё по пунктам.
Человек работает в местном ДК вахтером.
Потому что старик, потому что удобный график.
Сверху топают ноги, доносятся звуки хора.
У парадного входа чихает мотором "рафик".
Человек в перерыв убегает курить на холод.
Он ждёт чуда, а чудо естественно, не приходит
Ни сегодня, ни завтра, ни даже через неделю.
Посмотреть бы хоть раз, вот какое оно, потрогать,
Перекинуться быстрым зайцем и махом в ельник,
Быть мышиным следочком, поземкой, лосиным рогом,
Быть полярной совой, чтобы чуять малейший шорох,
То есть частью чего-то волшебного и большого.
Человек не умеет летать и ходить сквозь стены,
Да и вряд ли научится, крылья — они обманки.
Пусть решает кроссворды его потускневший демон,
поправляет очки на носу полинявший ангел.
Всё, что может сейчас человек — караулить двери,
Но опять, несмотря ни на что, продолжает верить.
Человек носит свитер с оленем, цветной, немодный.
Ему хочется быть бубенцом на оленьей шее,
Мандариновой кожицей, доброй собачьей мордой.
Он в придуманном мире зимует, как рак-отшельник.
Человек проверяет ключи, надевает боты,
И по праздничным улицам молча идёт с работы.
Ветер треплет пакет, как потерянный хвост русалки.
Улыбается площадь пластмассовыми щеками.
Человека встречает соседка по коммуналке, она мается в сквере одна, но с двумя щенками.
"Сколько лет, сколько зим, вот и свиделись, круглый шарик".
У неё гайморит, да и в трендах она не шарит.
На резинках болтаются варежки — фёкла фёклой.
А она говорит: "Это ж надо. Какие люди",
А она говорит: "Я дышала тебе на стёкла.
Когда нас расселили, я думала — будь что будет.
Но зачем-то писала желания на салфетках".
Человек мнет любимую шляпу свою из фетра.
Мимо едут машины — "Тойоты", "Рено", "Фиаты".
Им нет дела до тех стариков, никакого дела.
Начинается снег, и становится город ватным,
Начинается снег, и становится город белым,
Словно птица, на землю спорхнувшая ниоткуда.
Человек человеку становится лучшим чудом.
( ц. Она творит не для глухих)
Блоги превратилисЬ в аттракцион кривых зеркал..злобных отражений..
ЖалЬ потерятЬ некоторых, пишущих тОлько в дневниках.
Но пора обратно..в свой 9,5. Хотя бы туда.
=======
Человек вздыхает и ждёт новогоднего чуда.
Это стало таким же привычным, как резать салаты,
Покупать в "Перекрестке" шампанское, мыть посуду.
Мимо рамки проходят эльфийки, принцессы, Санты,
ДедМорозы, Снегурки, и изредка, Йоулупукки.
Всё согласно журналу прибытия, всё по пунктам.
Человек работает в местном ДК вахтером.
Потому что старик, потому что удобный график.
Сверху топают ноги, доносятся звуки хора.
У парадного входа чихает мотором "рафик".
Человек в перерыв убегает курить на холод.
Он ждёт чуда, а чудо естественно, не приходит
Ни сегодня, ни завтра, ни даже через неделю.
Посмотреть бы хоть раз, вот какое оно, потрогать,
Перекинуться быстрым зайцем и махом в ельник,
Быть мышиным следочком, поземкой, лосиным рогом,
Быть полярной совой, чтобы чуять малейший шорох,
То есть частью чего-то волшебного и большого.
Человек не умеет летать и ходить сквозь стены,
Да и вряд ли научится, крылья — они обманки.
Пусть решает кроссворды его потускневший демон,
поправляет очки на носу полинявший ангел.
Всё, что может сейчас человек — караулить двери,
Но опять, несмотря ни на что, продолжает верить.
Человек носит свитер с оленем, цветной, немодный.
Ему хочется быть бубенцом на оленьей шее,
Мандариновой кожицей, доброй собачьей мордой.
Он в придуманном мире зимует, как рак-отшельник.
Человек проверяет ключи, надевает боты,
И по праздничным улицам молча идёт с работы.
Ветер треплет пакет, как потерянный хвост русалки.
Улыбается площадь пластмассовыми щеками.
Человека встречает соседка по коммуналке, она мается в сквере одна, но с двумя щенками.
"Сколько лет, сколько зим, вот и свиделись, круглый шарик".
У неё гайморит, да и в трендах она не шарит.
На резинках болтаются варежки — фёкла фёклой.
А она говорит: "Это ж надо. Какие люди",
А она говорит: "Я дышала тебе на стёкла.
Когда нас расселили, я думала — будь что будет.
Но зачем-то писала желания на салфетках".
Человек мнет любимую шляпу свою из фетра.
Мимо едут машины — "Тойоты", "Рено", "Фиаты".
Им нет дела до тех стариков, никакого дела.
Начинается снег, и становится город ватным,
Начинается снег, и становится город белым,
Словно птица, на землю спорхнувшая ниоткуда.
Человек человеку становится лучшим чудом.
( ц. Она творит не для глухих)
