За окном дерево. Большое. Старое. Высокое высокое. Узорчато переплетенные ветки тянутся, тянутся к небесам. Небеса бледные, но с все-таки с голубизной. По веткам шныряют малые питички. Перепрыгивают, перепархивают. Вот одна забралась на самую тонкую, самую высокую опору. Вот другая, третья. Сидят, раскачиваются. Ой, а что это? Солнце что ль отсвечивает? Розовинка какая-то наблюдается. Да это снегири! Прилетели-таки. Ура! Теперь свиристели еще должны подтянуться. И все - зиме кабздец.
"Но беда-то ведь небольшая?" Этотони не улетают. Из патриотических соображений, естессно. Не нужен, - свистят, - нам берег турецкий. И Африка нам не нужна.
