Ему лишЬ 10 дней. Июлю. Он маааленЬкай)
А сколЬко лёгкости и вкусности привнестЬ успел в те души, что открыты на приятие света небесного..
==
Смотри же, красота моя, смотри: алмазы, изумруды, янтари в большие травы уронило лето. По скверу скачет солнечный горох. На лавочке какой-то древний бог сидит в очках от ультрафиолета, пока его ракета в гараже. Умаялся, замучился уже. Да к лешему такие перегрузки. Пора писать прошение в сенат.
Арбузы продаются. Лимонад. И воробьи снуют. И трясогузки.
Давай, моя хорошая, лети. Зажмурься, сосчитай до десяти, не жульничай. Как будто снова детство. Потом глаза откроешь: паруса. Гнусавит патефон — комси-комса. Матросы практикуют серцеедство. И тут тебе и Бродский, и Бас, и пристаёт какой-нибудь осёл с рассказами про славный город Бремен.
Невидимые ангелы грозы на крыльях самолетной стрекозы играют в кости, коротая время.
А по ночам, бессмертие воспев, печалится облезлый барельеф: скромна архитектура горизонта. Похоже, архитекторы строги. Гордится дипломатией дуги, тенями оплетенная ротонда. Толпой выходят звезды на поклон. Молочная луна через стекло читает сны последнего трамвая о призраке пожарной каланчи. Ты — музыка, поэтому звучи, диковинная, тихая, живая. Цветами пахнет. Ягодным вином. Качается вселенский метроном. Июль сегодня главный на танцполе. Какой-то странник — маг наверняка — выводит на странице дневника:
Не будет боли. Пусть не будет боли.
(Сви-музыка оазисом)
Отредактировано: 10 Июля 2024, 14:51.
==
Смотри же, красота моя, смотри: алмазы, изумруды, янтари в большие травы уронило лето. По скверу скачет солнечный горох. На лавочке какой-то древний бог сидит в очках от ультрафиолета, пока его ракета в гараже. Умаялся, замучился уже. Да к лешему такие перегрузки. Пора писать прошение в сенат.
Арбузы продаются. Лимонад. И воробьи снуют. И трясогузки.
Давай, моя хорошая, лети. Зажмурься, сосчитай до десяти, не жульничай. Как будто снова детство. Потом глаза откроешь: паруса. Гнусавит патефон — комси-комса. Матросы практикуют серцеедство. И тут тебе и Бродский, и Бас, и пристаёт какой-нибудь осёл с рассказами про славный город Бремен.
Невидимые ангелы грозы на крыльях самолетной стрекозы играют в кости, коротая время.
А по ночам, бессмертие воспев, печалится облезлый барельеф: скромна архитектура горизонта. Похоже, архитекторы строги. Гордится дипломатией дуги, тенями оплетенная ротонда. Толпой выходят звезды на поклон. Молочная луна через стекло читает сны последнего трамвая о призраке пожарной каланчи. Ты — музыка, поэтому звучи, диковинная, тихая, живая. Цветами пахнет. Ягодным вином. Качается вселенский метроном. Июль сегодня главный на танцполе. Какой-то странник — маг наверняка — выводит на странице дневника:
Не будет боли. Пусть не будет боли.
(Сви-музыка оазисом)
Отредактировано: 10 Июля 2024, 14:51.
