Ты снишЬся звёздам..

Провинция. Примерно семь утра. Царят погоды. Властвуют сезоны. Вороны инспектируют газоны. А в глубине притихшего двора ютится ветхий деревянный дом, согретый долгой жизнью постояльца: невесть откуда взявшиеся пяльца, и человек в болезненно-худом пространстве тела. Корм пошёл в коня. Вот если бы не племя амазонок — скакал бы конь. Почудится спросонок — он где-то скачет, упряжью звеня, куда-нибудь в какой-нибудь закат, повышенный до статуса портала. Чихая на сохранность капитала, насвистывает чайник-сурикат, изобретая новые лады.

Провинция. Лотки с нехитрым скарбом. Толпа плывёт осоловелым карпом по перекрестку имени воды. У ноября тяжелая рука, тьма успокоит каждого провидца. Поскрипывают в доме половицы: когда ж ты дорастшь до Дурака, чтобы неважно — бархат ли, сатин, парча ли, кружева из дамских сумок. Сейчас ты не Дурак, а недоумок в пределах коммунальных палестин. Вздыхают щели, упрекают швы, кушетка поразила эскападой: ну где вот это — я сказал: горбатый? Кто призовёт горбатого? Увы, никто другой, как ты, никто иной. На Бога не надейся — очень занят. И человек, естественно, горланит: мол, Сивка-Бурка, встань передо мной.

Провинция. За жалких сто рублей в кафе дают отличный капучино. Над крышами взлетает дурачина.

Кит провожает тридцать кораблей.
(СвирелЬ..)