Экзистенциальный кризис среднего возраста и стул
Он предал меня в самый неподходящий момент — ровно тогда, когда я решил, что жизнь наконец обрела смысл. Две передние ножки сдались одновременно, будто сговорились: «Хватит держать задницу этого философа!» Я съехал на линолеум в позе раздавленного Ницше, с чашкой растворимого кофе в руке.
Утром я заметил седой волос. Не первый, конечно. Но именно этот торчал антенной, словно ловил сигналы приближающейся старости. Я попытался его выдернуть, но передумал. Кому я вру? Их там уже целый партизанский отряд.
В спортзале меня поймал взгляд в потёртом зеркале. Между прыщами (да, в моём-то возрасте!) и морщинами красовался наглый живот. Прямо как тот студент, что на днях пытался уступил мне место в метро. Я шлёпнул себя по животу: «Ну ты и хам. А я ведь тебя трижды в неделю качаю!»
- «Социальную карту предъявите!» — кассирша щёлкнула жвачкой, уставившись мне в переносицу.
Я замер с банкой «Жигулёвского» и пакетом пельменей «Русских» в руках. В голове пронеслось:
- Когда я успел её оформить?
- Почему она у меня вообще есть?
- Боже, я что, так старо выгляжу?
— «Нет, а наша
накопительная?» — пробурчала она, тыкая в монитор.
— «И её нет», — пробормотал я, чувствуя, как статус «молодого перспективного»
окончательно стирается из моего портфолио.
Дома я подложил под сломанные ножки стула книги «Как найти себя» и «Как стать богатым Д. Трамп». Сегодня они наконец мне пригодились.
Сел. Открыл
пиво. Осознал: настоящий взрослый кризис — это когда твои драмы:
— не про «быть или не быть»,
— а про «льготный проезд или нет»,
— и единственная «бездна» в жизни — это дно стеклянной банки с огурцами, которые
закончились, а водка ещё нет!
А за окном — весна. И где-то там, в Вене, кто-то роняет в бездну стулья, а я - в России и просто курю в форточку.
Отредактировано: 27 Мар 2025, 16:31.
