Cтранный город... расстаться с ним ты не способен. Cт
Cтранный город... расстаться с ним ты не способен.
Cтранный город... живет в тебе он, а не ты в нём.
Cтранный город... его печаль понять ты смог.
Такая странная Москва... в который ты так одинок...
В этом городе нельзя быть одному. Нужны люди вокруг. Много людей. По отдельности мы одиноки, но не показываем этого. Мы вообще этого никогда не показываем. Только пишем грустные посты в дневнике о том, что нам никто не нужен. А потом просыпаемся ночью от странного чувства пустоты. Этот город не любит настоящих, только "fake". Много. Шмотки, чувства, друзья. Всё это только иллюзия. Как заменитель сахара в чае. Вкус тот же, а вот содержание... Здесь нельзя быть слабым и добрым, иначе тебя затопчут. Да, Москва она такая. Город миллиона одиноких людей. Мы заказываем кофе в дорогих кафе и покупаем дизайнерские джинсы. Ненавидим метро и курим только Парламент. Пьём водку с ред-буллом и виски с колой в баре очередного ночного клуба. Мы что-то кому-то каждый день доказываем. Тусуемся на закрытых вечеринках и целуем в щёчку случайных знакомых. Здесь сложно быть собой. Тебя сразу примут за сумасшедшего. Здесь любят деньги и играют в любовь. Здесь ездят на дорогих машинах и читают только те книги, о которых пишут в журналах. Тут вечер, проведённый дома, считается бессмысленным. А час без звонка и смс, заставляет биться в истерике, и думать, что о нас все забыли и мы никому не нужны. Мы рождаемся, знакомимся, встречаемся и прощаемся. Мы оцениваем и нас оценивают. Сплетни правят нашими отношениями. Мы закрываем глаза тёмными очками и нагло улыбаемся при входе в пафосный ресторан. Мы любим не то, что лучше, а то что подороже. Нас кто-то подвозит на такси и мы знаем все светские сплетни. Тут нет будущего, о нём просто никто не помнит. Есть только настоящее, в рамках сегодняшнего вечера. Никаких планов. Никакой любви. Мы лучшие. Многие хотят быть такими. Нам завидуют. Мы наращиваем ногти и загораем в солярии. Мы гордимся своими авто и крутыми часами...
Мы почти мёртвые, но делаем вид, что счастливы. Мы - это звучит красиво, потому что здесь нельзя быть одному.
И с кем-то быть тоже нельзя. Только толпа верных приятелей и мобильный телефон. Одиночество в большом городе. У каждого своё и мы никогда от него не избавимся. Как бы не пытались. Странное одиночество в которым мы никогда себе не признаемся...
Cтранный город... живет в тебе он, а не ты в нём.
Cтранный город... его печаль понять ты смог.
Такая странная Москва... в который ты так одинок...
В этом городе нельзя быть одному. Нужны люди вокруг. Много людей. По отдельности мы одиноки, но не показываем этого. Мы вообще этого никогда не показываем. Только пишем грустные посты в дневнике о том, что нам никто не нужен. А потом просыпаемся ночью от странного чувства пустоты. Этот город не любит настоящих, только "fake". Много. Шмотки, чувства, друзья. Всё это только иллюзия. Как заменитель сахара в чае. Вкус тот же, а вот содержание... Здесь нельзя быть слабым и добрым, иначе тебя затопчут. Да, Москва она такая. Город миллиона одиноких людей. Мы заказываем кофе в дорогих кафе и покупаем дизайнерские джинсы. Ненавидим метро и курим только Парламент. Пьём водку с ред-буллом и виски с колой в баре очередного ночного клуба. Мы что-то кому-то каждый день доказываем. Тусуемся на закрытых вечеринках и целуем в щёчку случайных знакомых. Здесь сложно быть собой. Тебя сразу примут за сумасшедшего. Здесь любят деньги и играют в любовь. Здесь ездят на дорогих машинах и читают только те книги, о которых пишут в журналах. Тут вечер, проведённый дома, считается бессмысленным. А час без звонка и смс, заставляет биться в истерике, и думать, что о нас все забыли и мы никому не нужны. Мы рождаемся, знакомимся, встречаемся и прощаемся. Мы оцениваем и нас оценивают. Сплетни правят нашими отношениями. Мы закрываем глаза тёмными очками и нагло улыбаемся при входе в пафосный ресторан. Мы любим не то, что лучше, а то что подороже. Нас кто-то подвозит на такси и мы знаем все светские сплетни. Тут нет будущего, о нём просто никто не помнит. Есть только настоящее, в рамках сегодняшнего вечера. Никаких планов. Никакой любви. Мы лучшие. Многие хотят быть такими. Нам завидуют. Мы наращиваем ногти и загораем в солярии. Мы гордимся своими авто и крутыми часами...
Мы почти мёртвые, но делаем вид, что счастливы. Мы - это звучит красиво, потому что здесь нельзя быть одному.
И с кем-то быть тоже нельзя. Только толпа верных приятелей и мобильный телефон. Одиночество в большом городе. У каждого своё и мы никогда от него не избавимся. Как бы не пытались. Странное одиночество в которым мы никогда себе не признаемся...
