.....
Она стояла прямо под решёткой воздушного вентилятора. Не совсем в проходе, но и не у самых дверей вагона.
Вагон метро покачивался и вверх-вниз, и вбок его кидало на поворотах. Вырывающийся воздух тоже менял свою интенсивность, из-за скачков давления в тоннеле метрополитена. Поэтому казалось, что за решёткой вентилятора сидит какой-то волшебный джин из бутылки и сложив свои губы "в трубочку" - старается растрепать причёску. Её причёску. То дунет посильнее, то ослабит напор...
Я увидел какой-то блеск. Что-то блеснуло в серой массе окружавших меня попутчиков. Это мог быть "зайчик" от прожектора в тоннеле, или отблеск от стекла на часах кого-то, кто решил вдруг подвигать своей рукой "в часах".
Почему я решил повернуть голову именно в направлении на эту блестящую вспышку? Что меня толкнуло?
Но я уже не смог оторвать взгляда. И даже когда на остановке произошло опорожнение и сновонаполнение вагона, даже эта сутолока, толчки и "оттирания" всем телом, громкие возгласы и мешанина серых оттенков одежды на людях всё это не смогло оторвать моего взгляда...
Наоборот я оказался на пару метров ближе...
Он светился и подмигивал мне, покачиваясь в такт движениям вагона.
Опять остановка. Снова погрузка-выгрузка. И я ещё ближе к ней...
Меня просто тянет что-то в направлении к ней и к нему.
К этому светлому и нежному, словно трепещущему на ветру листку клёна, или белому цветку сакуры.
К завиткам и пружинной вытянутости слегка рыжеватому и белому локону.
Белокурый локон.
Так, кажется говорят поэты...
Я могу сделать ещё один шаг, в освободившееся место и оказаться совсем рядом с ней. Вперёд мой Росинант. Нас ждут свершения и слава...
Дело в том, что я был в тёмных очках. Вчерашнее празднование дня рождения Петровича закончилось в полном соответствии с русскими традициями пьяным мордобоем. Нет я ничего не имею против. Расстались мы по-дружески, но заплывший глаз я всё же решил пока скрывать от посторонних взглядов. Иностранец с заплывшим глазом может вызвать лишнее внимание. Мне это совершенно ни к чему.
В России я бываю редко, но если уж приезжаю, то с друзьями мы "отрываемся на полную катушку". Так это кажется тут говорится.
А локон манил...
Нас разделало каких-то 2-3 дециметра. Я уже ощущал запах её духов.
Что это было? Не знаю точно, но ясно чувствовался аромат жасмина и ещё чего-то...
Я не мог разглядеть чётко её лицо, ясно виделся только контур. Это носик, а это губы, и линия подбородка плавно переходящая в линию шеи...
Стоя немного позади неё и ухватившись рукой за ту же перекладину, за которую держалась она, я видел ещё какой-то блеск на её руке. Толи кольца - толи кольцо. Не важно.
Она, видимо почувствовав моё пристальное внимание или взгляд повернулась ко мне, изучающе окинула меня взглядом и сказала:
- Вам не темно там, в этих очках?
Я конечно понял вопрос, как бы не был плох мой русский язык, но вот интонацию, почему-то не уловил. Был это упреждающий вопрос, чтобы предотвратить возможные попытки пойти на контакт, или её действительно заинтересовала странность пассажира в полутёмном вагоне метро в солнцезащитных очках. Не понятно.
И только сейчас я увидел, что у неё в другой руке книга, которую она всё это время читала. Вот почему она не двигалась со своего места и не вертела головой по сторонам.
Но что же ответить? Как себя вести?
Не дождавшись ответа она отвернулась обратно к своей книжке. Отцепив на мгновение руку от поручня над головой легко, поправляя, сделала жест по заталкиванию выбившегося локона из причёски обратно в причёску. Или под шапочку? Я не мог разглядеть.
Но ничего у неё не вышло. Локон упрямо вернулся на своё место, дразня моё внимание и играя со мной в только ему известную игру.
- Мой глаз разбит. Мне стыдно. Я спрятал его.
Единственное что я смог ответить. Так как разговор следовало продолжать. Мне был подан чёткий сигнал женщина подчеркнула своим поправлением причёски, что она женщина. И это была реакция на моё появление. Следовательно книжка интересует её уже гораздо меньше, чем чьё-то внимание.
На абордаж!
Она, конечно услышала мой ужасный акцент. Моё протягивание р-р. И если даже она не разбирается в оттенках звучания французского языка при произношении русских слов, то мой ответ в любом случае должен побудить её к продолжению диалога.
- Француз с разбитым глазом! Что ревнивый муж, решил вам испортить зрение, чтобы вы больше никогда не увидели его жену?
Захлопывая книжку и поворачиваясь ко мне всем корпусом, явно с широкой улыбкой на лице, произнесла она.
Я не мог не ответить.
- А что вы читаете?
Протянув руку и поворачивая её ладонь с книгой к себе решил не отвечать шуткой на шутку а попытаться ещё более сократить дистанцию между нами.
Жасмин конечно жасмин был в духах. Но вот...
Какой-то чрезвычайно нежный аромат, ещё примешивался к запаху жасмина. Что же это?
Помада?
Нет этот вкус розы я уловил сразу. Так может пахнуть только помада, причём свежая, видимо нанесённая на губы прямо перед вступлением в метро.
Кто ты?
Студентка, читающая учебник?
Молодая жена коротающая минуты между домом и магазином за чтением женского романчика?
Обе могли подмазать губки перед вступлением в "общество" попутчиков из метрополитена. Но почему жасмин?
Она позволила притянуть свою руку с книгой почти что к моим очкам, но я всё равно ничего не увидел.
Помотав отрицательно головой я сказал:
- Вы можете прочитать мне этот автор?
- Хм. Услышал я озвучение, скрытой от моего взгляда улыбки.
- Француаза де Саган.
Прочитал она, словно для экзаменатора.
Ага! Попалась, колдунья.
Ты не студентка и не мчащаяся по семейным заботам супруга. Ты читаешь французскую женскую прозу и заговариваешь с французом с тёмных очках и спрятанным разбитым глазом...
Я понял, что это за оттенок запаха примешивается к жасмину и розе.
Это флёр де оранж, шампунь или молочко для тела.
Да. Мы почитательницы всего французского...
Я не удивлюсь, если у неё на голове не шапочка а гаврош.
И если кто-то скажет, что судьбы не существует, то я могу спросить каким чудом мы тут встретились?
- Я выхожу.
Вдруг услышал я. Куда выхожу? Зачем выхожу?
А...
Это её остановка.
Судьба злодейка, пытается её вырвать у меня. Не выйдет. Нет она то выйдет. Но не получится нас так просто разлучить.
И я выскакиваю на перрон вслед за ней.
Тут значительно светлее, чем было в вагоне, поэтому я могу разглядеть и её гаврош и юбку со скошенным подолом и короткую, коричневой кожи курточку, и даже шарф.
О боги!
Француженка в московском метро. Вот так встреча!
Беру её за руку. Она не отстраняется и улыбаясь смотрит на меня. Теперь я могу наконец-то снять эти дурацкие очки...
Вижу прекрасные и очень чёткие черты лица, игриво поблёскивающие глаза и манящую улыбку.
Да.
Начинаю объяснять ей уже на французском, что был увлечён сверканием её локона, и что нахожусь в страшном смятении, что совсем не слышал французского акцента в её русском произношении, и что собираюсь её проводить куда бы она ни шла...
Слышу от неё - до боли знакомое "Уи", и на чистейшем "парижском" - что сначала ей нужно заскочить в книжный магазин, тут прямо у метро, а потом у неё запаркован мотороллер, и мы можем "подскочить" на приличный круасан тут не далеко.
Голова начинает кружиться и мы взявшись за руки направляемся к эскалатору.
Вагон метро покачивался и вверх-вниз, и вбок его кидало на поворотах. Вырывающийся воздух тоже менял свою интенсивность, из-за скачков давления в тоннеле метрополитена. Поэтому казалось, что за решёткой вентилятора сидит какой-то волшебный джин из бутылки и сложив свои губы "в трубочку" - старается растрепать причёску. Её причёску. То дунет посильнее, то ослабит напор...
Я увидел какой-то блеск. Что-то блеснуло в серой массе окружавших меня попутчиков. Это мог быть "зайчик" от прожектора в тоннеле, или отблеск от стекла на часах кого-то, кто решил вдруг подвигать своей рукой "в часах".
Почему я решил повернуть голову именно в направлении на эту блестящую вспышку? Что меня толкнуло?
Но я уже не смог оторвать взгляда. И даже когда на остановке произошло опорожнение и сновонаполнение вагона, даже эта сутолока, толчки и "оттирания" всем телом, громкие возгласы и мешанина серых оттенков одежды на людях всё это не смогло оторвать моего взгляда...
Наоборот я оказался на пару метров ближе...
Он светился и подмигивал мне, покачиваясь в такт движениям вагона.
Опять остановка. Снова погрузка-выгрузка. И я ещё ближе к ней...
Меня просто тянет что-то в направлении к ней и к нему.
К этому светлому и нежному, словно трепещущему на ветру листку клёна, или белому цветку сакуры.
К завиткам и пружинной вытянутости слегка рыжеватому и белому локону.
Белокурый локон.
Так, кажется говорят поэты...
Я могу сделать ещё один шаг, в освободившееся место и оказаться совсем рядом с ней. Вперёд мой Росинант. Нас ждут свершения и слава...
Дело в том, что я был в тёмных очках. Вчерашнее празднование дня рождения Петровича закончилось в полном соответствии с русскими традициями пьяным мордобоем. Нет я ничего не имею против. Расстались мы по-дружески, но заплывший глаз я всё же решил пока скрывать от посторонних взглядов. Иностранец с заплывшим глазом может вызвать лишнее внимание. Мне это совершенно ни к чему.
В России я бываю редко, но если уж приезжаю, то с друзьями мы "отрываемся на полную катушку". Так это кажется тут говорится.
А локон манил...
Нас разделало каких-то 2-3 дециметра. Я уже ощущал запах её духов.
Что это было? Не знаю точно, но ясно чувствовался аромат жасмина и ещё чего-то...
Я не мог разглядеть чётко её лицо, ясно виделся только контур. Это носик, а это губы, и линия подбородка плавно переходящая в линию шеи...
Стоя немного позади неё и ухватившись рукой за ту же перекладину, за которую держалась она, я видел ещё какой-то блеск на её руке. Толи кольца - толи кольцо. Не важно.
Она, видимо почувствовав моё пристальное внимание или взгляд повернулась ко мне, изучающе окинула меня взглядом и сказала:
- Вам не темно там, в этих очках?
Я конечно понял вопрос, как бы не был плох мой русский язык, но вот интонацию, почему-то не уловил. Был это упреждающий вопрос, чтобы предотвратить возможные попытки пойти на контакт, или её действительно заинтересовала странность пассажира в полутёмном вагоне метро в солнцезащитных очках. Не понятно.
И только сейчас я увидел, что у неё в другой руке книга, которую она всё это время читала. Вот почему она не двигалась со своего места и не вертела головой по сторонам.
Но что же ответить? Как себя вести?
Не дождавшись ответа она отвернулась обратно к своей книжке. Отцепив на мгновение руку от поручня над головой легко, поправляя, сделала жест по заталкиванию выбившегося локона из причёски обратно в причёску. Или под шапочку? Я не мог разглядеть.
Но ничего у неё не вышло. Локон упрямо вернулся на своё место, дразня моё внимание и играя со мной в только ему известную игру.
- Мой глаз разбит. Мне стыдно. Я спрятал его.
Единственное что я смог ответить. Так как разговор следовало продолжать. Мне был подан чёткий сигнал женщина подчеркнула своим поправлением причёски, что она женщина. И это была реакция на моё появление. Следовательно книжка интересует её уже гораздо меньше, чем чьё-то внимание.
На абордаж!
Она, конечно услышала мой ужасный акцент. Моё протягивание р-р. И если даже она не разбирается в оттенках звучания французского языка при произношении русских слов, то мой ответ в любом случае должен побудить её к продолжению диалога.
- Француз с разбитым глазом! Что ревнивый муж, решил вам испортить зрение, чтобы вы больше никогда не увидели его жену?
Захлопывая книжку и поворачиваясь ко мне всем корпусом, явно с широкой улыбкой на лице, произнесла она.
Я не мог не ответить.
- А что вы читаете?
Протянув руку и поворачивая её ладонь с книгой к себе решил не отвечать шуткой на шутку а попытаться ещё более сократить дистанцию между нами.
Жасмин конечно жасмин был в духах. Но вот...
Какой-то чрезвычайно нежный аромат, ещё примешивался к запаху жасмина. Что же это?
Помада?
Нет этот вкус розы я уловил сразу. Так может пахнуть только помада, причём свежая, видимо нанесённая на губы прямо перед вступлением в метро.
Кто ты?
Студентка, читающая учебник?
Молодая жена коротающая минуты между домом и магазином за чтением женского романчика?
Обе могли подмазать губки перед вступлением в "общество" попутчиков из метрополитена. Но почему жасмин?
Она позволила притянуть свою руку с книгой почти что к моим очкам, но я всё равно ничего не увидел.
Помотав отрицательно головой я сказал:
- Вы можете прочитать мне этот автор?
- Хм. Услышал я озвучение, скрытой от моего взгляда улыбки.
- Француаза де Саган.
Прочитал она, словно для экзаменатора.
Ага! Попалась, колдунья.
Ты не студентка и не мчащаяся по семейным заботам супруга. Ты читаешь французскую женскую прозу и заговариваешь с французом с тёмных очках и спрятанным разбитым глазом...
Я понял, что это за оттенок запаха примешивается к жасмину и розе.
Это флёр де оранж, шампунь или молочко для тела.
Да. Мы почитательницы всего французского...
Я не удивлюсь, если у неё на голове не шапочка а гаврош.
И если кто-то скажет, что судьбы не существует, то я могу спросить каким чудом мы тут встретились?
- Я выхожу.
Вдруг услышал я. Куда выхожу? Зачем выхожу?
А...
Это её остановка.
Судьба злодейка, пытается её вырвать у меня. Не выйдет. Нет она то выйдет. Но не получится нас так просто разлучить.
И я выскакиваю на перрон вслед за ней.
Тут значительно светлее, чем было в вагоне, поэтому я могу разглядеть и её гаврош и юбку со скошенным подолом и короткую, коричневой кожи курточку, и даже шарф.
О боги!
Француженка в московском метро. Вот так встреча!
Беру её за руку. Она не отстраняется и улыбаясь смотрит на меня. Теперь я могу наконец-то снять эти дурацкие очки...
Вижу прекрасные и очень чёткие черты лица, игриво поблёскивающие глаза и манящую улыбку.
Да.
Начинаю объяснять ей уже на французском, что был увлечён сверканием её локона, и что нахожусь в страшном смятении, что совсем не слышал французского акцента в её русском произношении, и что собираюсь её проводить куда бы она ни шла...
Слышу от неё - до боли знакомое "Уи", и на чистейшем "парижском" - что сначала ей нужно заскочить в книжный магазин, тут прямо у метро, а потом у неё запаркован мотороллер, и мы можем "подскочить" на приличный круасан тут не далеко.
Голова начинает кружиться и мы взявшись за руки направляемся к эскалатору.
