"... В ее ушах Макаревич, Cекрет и Митяев..."

Музыки мои... :)

Обман вполне оплачен и оправдан,
И очень трудно было - не солгать.
А нам теперь, где вымысел, где правда,
Где бред, где явь... Вовек не угадать.

Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный,
Сквозь ветки яблонь в белых лепестках,
Не разглядеть. И надо однозначно
Читать, что пишет автор на листках.

А он напишет. Про все на свете.
Про совпаденья из наших снов.
И мы поверим, совсем как дети,
Как в наважденье - в порядок слов.

Запахнет морем и эвкалиптом,
Густым настоем индейских трав.
Ах, как же сладко - читать запоем,
Покой за это, и сон отдав.

Итак, Она - Жена давно чужая.
Плывет с другим, к далеким берегам.
И Новый Свет, корабль принимая,
Не знает кто прибудет по следам.

Угрюмым утром. Больной и слабый.
И что случиться - не угадать.
Ему б - лечиться, и Вечной Славы,
У всех шотландцев, не отнимать.

А он в коросте, и в лихорадке,
Превозмогая сезон дождей,
Все что-то пишет в своей тетрадке,
Про Честь и храбрость цветных вождей.

И вот, покуда дождь на крышу сыпал,
Из Ожиданья - как из сундука,
Вдруг буквой "Ай", костыль у Флинта выпал,
А вместе с ним - и Книга на века.

А по другому и не бывает,
Из настоящей своей беды,
Выходят сказки. В которых тает
Чужое горе, как будто льды.

И не мешайте ему скитаться
И заблуждаться - на всякий счет.
Когда допишет, то, может статься,
Все так и в жизни произойдет.

Распустит Ночь серебряную пряжу
И нитями на волны упадет.
Она придет по утреннему пляжу,
Оставив Дом, сама к нему придет.

А что Греховно, и что Духовно,
Запишет кто-то. Не нам судить.
В реестре судеб, в девять ровно,
Он их в то утро соединит...

(с)

Олег Митяев.

Было изменено: 11:11 24/04/2009.