Боль, которая живёт в лесу
Боль, которая живёт в лесу это боль которую выдумал человек.
Боль, которую выдумал я.
Боль завтрашнего дня, в котором нет дня сегодняшнего.
Плачущее небо опускает в вечер тёмную вуаль на голые ветки.
Каждый из нас листок.
И те, кого нет, были листками, цеплялись за ветку или безмятежно не дорожили ей.
Всех нас забирает ветер. Зелёных и пожелтевших, больших и маленьких.
Ветер... не щадит никого. Ветер... рушит города. Ветер... прокалывает виски, стрелками часов... Ветер... выдувает из сердца тяжесть, делая его пустым. Ветер разносит нас в разные стороны.
Боль, которая живёт в лесу, чёрным вороном бьётся в твоей голове. Смерть придумана нами, как и придуманы годы и дни. Жизнь поделена на отрезки - так рубят деревья, изысканно умертвляя их...
Боль, которая живёт в лесу не знает времени. Она всегда ползёт вверх, чтобы однажды застыть, там, где тебя никто никогда не вспомнит.
Кто притаился возле твоей двери? Кто подползает к твоему окну? Кто живёт в потёртых обоях? Кто внезапно будит тебя по ночам? И благодаря кому ты всё ещё жив?..
Боль, которая живёт в лесу не познанный сегодняшний день, обжигающий неровным пламенем свечи.
Лес остаётся одиноким в своём многообразии душ. Он грустит о море и о небе. Он зовёт свет, поглощая тьму. Он ждёт тебя.
Серпантином ярких огней, круговоротом свежести и прохлады, душевной теплотой и чем-то более близким, чем человек боль, которая живёт в лесу, дарит радость всем уснувшим и победившим страх.
Во имя утопающих в земле тел и молодой травы неистово, словно фонтан бьющей вверх боль поднимает вверх солнце, боль закрывает глаза, боль выдавливает крик, боль дарит жизнь и боль забирает её.
Протяни свою ладонь к лесу и согрей всех тех, кого нет рядом, чтобы и они приняли тебя с теплом...
Боль, которую выдумал я.
Боль завтрашнего дня, в котором нет дня сегодняшнего.
Плачущее небо опускает в вечер тёмную вуаль на голые ветки.
Каждый из нас листок.
И те, кого нет, были листками, цеплялись за ветку или безмятежно не дорожили ей.
Всех нас забирает ветер. Зелёных и пожелтевших, больших и маленьких.
Ветер... не щадит никого. Ветер... рушит города. Ветер... прокалывает виски, стрелками часов... Ветер... выдувает из сердца тяжесть, делая его пустым. Ветер разносит нас в разные стороны.
Боль, которая живёт в лесу, чёрным вороном бьётся в твоей голове. Смерть придумана нами, как и придуманы годы и дни. Жизнь поделена на отрезки - так рубят деревья, изысканно умертвляя их...
Боль, которая живёт в лесу не знает времени. Она всегда ползёт вверх, чтобы однажды застыть, там, где тебя никто никогда не вспомнит.
Кто притаился возле твоей двери? Кто подползает к твоему окну? Кто живёт в потёртых обоях? Кто внезапно будит тебя по ночам? И благодаря кому ты всё ещё жив?..
Боль, которая живёт в лесу не познанный сегодняшний день, обжигающий неровным пламенем свечи.
Лес остаётся одиноким в своём многообразии душ. Он грустит о море и о небе. Он зовёт свет, поглощая тьму. Он ждёт тебя.
Серпантином ярких огней, круговоротом свежести и прохлады, душевной теплотой и чем-то более близким, чем человек боль, которая живёт в лесу, дарит радость всем уснувшим и победившим страх.
Во имя утопающих в земле тел и молодой травы неистово, словно фонтан бьющей вверх боль поднимает вверх солнце, боль закрывает глаза, боль выдавливает крик, боль дарит жизнь и боль забирает её.
Протяни свою ладонь к лесу и согрей всех тех, кого нет рядом, чтобы и они приняли тебя с теплом...
