Это жизнь...

Люди рождаються романтиками... по большей части. Они читают книги о высоком, добром и вечном. Мечтают. О полётах на Луну, о ракетах и принцах, о дальних плаваньях и настоящей любви.
Жизнь перемалывает таких. Превращает в густую окровавленную массу из костей, мяса и собственных надежд. В клубок слёз и боли...
Большинство людей возрождаються из пепела, как Фениксы. Вот только возраждаются совсем другими. Они учатся смеяться когда им больно. Учатся прятать душу за маской. Учатся идти только вперёд, перешагивая через упавших товарищей...
"Всем живым ощутимая польза от тел
Как прикрытие используем павших..."
Израненные души покрываются рубцами и мозолями. Мы находим иной смысл жизни, даже если когда-то мечтали не о нём...
Жизнь ставит всё на свои места, а может просто калечит души тех, кто не похож на других...
Жизнь - самый безжалостный доктор...

...А я так долго на Луну выл,
Что на задние почти встал.
Я ж романтиком, поверь, был...
И вот - циником теперь стал... (с)