Без темы

В нашем жалком лесу ходит свора бродячих собак,
Беспокойных и злых в этой вечной борьбе за житье.
Дикоглазие морд перечеркнуто шрамами драк,
И на впалых боках ордена из приставших репьёв.

Что, прохожий, дрожишь, поплотнее за палку берясь
И гримасой у рта отвечая ворчащему псу?
Не своей ли рукой ты обрек нас на голод и грязь,
Оставляя щенка надоевшего в здешнем лесу.