стихи

Наша жизнь не приемлет в себе постоянства.
И прощаться легко. Только тихая грусть
Занимает в душе небольшое пространство,
Если сверху смотреть на отмеренный путь.
Ведь прощаемся мы не с людьми, не с местами,
И не в том, между нами, расставания суть -
Всякий раз мы прощаемся с нашими днями,
Что уже не вернуть.

А. Макаревич