веснамарт

Весна устроила мне очередную весеннюю простуду. Она не может пережить то, что я в течение трех месяцев не поваляюсь с температурой 38.
Если бы я была фильмом, то это был бы дикий арт-хаус. Хмурая морда, кровавое месиво вместо грудной клетки а на фоне - романтичное пианино.
Упорно занимаюсь ежедневным самобичеванием. Все женщины бывших мужчин, все мужчины, которые никогда не станут моими, все мужчины, которые хотят быть со мной, но с которыми я не буду, и просто мужчины, которые хотят меня единожды и которых я не хочу ни разу. Все эти люди анализируются, изучаются, распадаются в моих глазах.
Мой истощенный мозг, подогретый болезнью, кричит дикими криками, противясь моим усилиям ненавидеть себя и всю жизнь. Мой цинизм постепенно превращается в здоровый пессимизм. Я не могу верить в счастье, зная, что его нет. Я не могу верить в бога, зная, что его нет. И в любовь я не могу верить, потому что ее нет определенно..
Потребность любить отпадает. Надобность, чтобы любили меня, тоже не нужна. Остается что? Остается депра, дикая такая, с запахом водки.
И каждому встречному я заглядываю в глаза с тоской и вопросом - а вдруг? - ты ли единственный.
А меня растлевают. Травят. Убивают.