про вечер и Цоя

сижу. окно открыто во двор.
там поёт Цой. хорошо так поёт, как живой.
и что-то скрежещет, будто ребенок тащит на веревке пустой, пластмассовый грузовик по асфальту.
кажется, само расположение дома объединяет людей в квадратный колодец, собирает, скучивает, как овец.
когда живешь в прямом доме, без двора, город ощущатся разобщенным. выходишь на балкон в глубочайшем одиночестве. смотреть закат
а Цой всё-таки живой и есть. это утешает