- Да погоди ты, Харон, со своею лодкой...
Господи, ну чего же я такая
дура и не лечусь?
Вроде как пепел от сигареты рассыпалась и лечу,
И сравнений не подберёшь, так чтобы... соразмерных
На любой запрос мозг выдаёт could not connect to server.
И душа ему в такт зашепчет совсем уж матерно -
Ну и где теперь ваша духовность, мать её?
Когда хочется сесть и завыть, кажется, без причины
Да мало ли - осень, дождь, ПМСы и прочая чертовщина...
Или захочется врезать нарочно так, чтобы мимо лузы -
Есть же своя прелесть в английском словечке looser...
Господи, это вообще зачем? За что мне такие страсти?
Может быть всё же к доктору? Проходите, садитесь, здрасти...
Ну, что у нас болит? Ничего? Это как раз и странно...
И нервы идут к чертям задумчивым караваном.
- Мне бы сейчас большого и светлого Чувства...
- Вы по профессии кто? Ну как же, бездари от искусства,
Искусства не жить, хотя были все предпосылки,
Знаете доктор, счастья-то нет даже на дне бутылки...
Что-то ещё струится по венам больших каналов,
Но песни об этом петь изрядно подзадолбало.
Все больше тянет молчать, делаясь бледным мимом,
Люди, да не толпитесь вы, проходите мимо...
Такие дела, в общем швыряю себя как камень,
Не приведи Господь, доктор, вы это поймёте сами.
И на крыше себя представить я тоже, видимо, не сумею
Подозреваю, что выйдет не смерть, а полная ахинея:
- Да погоди ты, Харон, со своею лодкой!
Тут такая беда - любовь не берёт, и не греет водка...
(С)
Было изменено: 0:14 13/07/2011.
