как там у Пушкина?
"Не спится, няня: здесь так душно!
Открой окно да сядь ко мне".
(c)
какие только мысли не лезут в башку... какая-то каша... неустроенность... смесь и какофония... вороде нашел конец нити, ухватился за нее, а клубок не распутывается, а затягивается все туже и вернее, становясь пресловутым гордиевым узлом
рубануть? с плеча, с оттягом и тяжелым присвистом?
только вот эта проблема и распадется на много маленьких узелков, которые как ртуть потом соберутся вместе, но вопреки законам природы образуют еще больший узел...
можно, и это намного проще, уйти в небытие, сразу, нарушив заповеди и наложив на себя руки, а можно медленно, но верно, что еще страшнее убивать себя... выедая себя изнутри... самобичевание, попытки так называемого, увы, ложного психоанализа...
но человек тогда не только пытается уйти сам, но и втягивает в свой порочный круг окружающих... не приятно, но факт, что такими людьми становятся чаще всего самые близкие... из них исподволь вытягивается энергия, уходящая на подпитку таких вот уходящих...
разум погружается в спячку... иногда встрепенувшись, не понимая, что время проходит и уходит, начинает с еще большей силой процесс разрушения... самодеградация...
во истину сказано: сон разума порождает чудовищ.
пытаться помочь, вытащить из этого чудовищного и быстро сужающегося мира бесполезно. им там комфотно, в этом состоянии измененного и далее изменяющегося сознания. интерес к жизни угасает, как костер... они, такие уходящие, не понимают этого... тщатся переложить причины всех своих проблем на рядом, вольно или невольно, оказавшихся...
вы думаете, что автор бредит? что автор под давлением препаратов и растворов?
увы, вы не правы... просто "горе от ума"... и еще большее горе от невозможности выговориться... донести до восприятия, что он или она дороги... несмотря ни на что...
почему-то тут вдруг... посетила мысль, пришедшая из ниоткуда, но наведшая на чрезвычайно умно-печальный вывод... сидел тут на большой поляне, на стуле... посреди леса... и вот придавило неким фантазмом, что жизнь начинает неумолимо сужаться до размеров этой вот самой поляны и прорваться через этот самый лес невозможно...
неутно... передернуло... вздрогнуло... и лес, такой под ветром шумящий, и разнообразный от в нем сущего, наступает, корнями откусывает от этой поляны, начинает обступать и давить...
Открой окно да сядь ко мне".
(c)
какие только мысли не лезут в башку... какая-то каша... неустроенность... смесь и какофония... вороде нашел конец нити, ухватился за нее, а клубок не распутывается, а затягивается все туже и вернее, становясь пресловутым гордиевым узлом
рубануть? с плеча, с оттягом и тяжелым присвистом?
только вот эта проблема и распадется на много маленьких узелков, которые как ртуть потом соберутся вместе, но вопреки законам природы образуют еще больший узел...
можно, и это намного проще, уйти в небытие, сразу, нарушив заповеди и наложив на себя руки, а можно медленно, но верно, что еще страшнее убивать себя... выедая себя изнутри... самобичевание, попытки так называемого, увы, ложного психоанализа...
но человек тогда не только пытается уйти сам, но и втягивает в свой порочный круг окружающих... не приятно, но факт, что такими людьми становятся чаще всего самые близкие... из них исподволь вытягивается энергия, уходящая на подпитку таких вот уходящих...
разум погружается в спячку... иногда встрепенувшись, не понимая, что время проходит и уходит, начинает с еще большей силой процесс разрушения... самодеградация...
во истину сказано: сон разума порождает чудовищ.
пытаться помочь, вытащить из этого чудовищного и быстро сужающегося мира бесполезно. им там комфотно, в этом состоянии измененного и далее изменяющегося сознания. интерес к жизни угасает, как костер... они, такие уходящие, не понимают этого... тщатся переложить причины всех своих проблем на рядом, вольно или невольно, оказавшихся...
вы думаете, что автор бредит? что автор под давлением препаратов и растворов?
увы, вы не правы... просто "горе от ума"... и еще большее горе от невозможности выговориться... донести до восприятия, что он или она дороги... несмотря ни на что...
почему-то тут вдруг... посетила мысль, пришедшая из ниоткуда, но наведшая на чрезвычайно умно-печальный вывод... сидел тут на большой поляне, на стуле... посреди леса... и вот придавило неким фантазмом, что жизнь начинает неумолимо сужаться до размеров этой вот самой поляны и прорваться через этот самый лес невозможно...
неутно... передернуло... вздрогнуло... и лес, такой под ветром шумящий, и разнообразный от в нем сущего, наступает, корнями откусывает от этой поляны, начинает обступать и давить...
