Любовь...

Любовь... Она везде и её почти нет совсем...
Любовь... Она является из воды, из леса, из воздуха, из маленькой искорки, которая блеснёт на мгновение в тёмных сумерках осеннего вечера, из большого пожара, от которого зарево высоко стоит в небесах, из холодной струйки бойкого, студёного ключика, из бурного широкого могучего моря...
Она является вдруг негаданная и исчезает как тень. Она является как вечерний туман над уснувшей рекой и улетает при первом свете дня...
Она всё увеличивает и всё уменьшает, но у неё самой нет границ. В ней всё, что когда либо существовало и всё, что никогда не будет существовать. В ней целый, громадный, беспредельный мир и весь этот мир обращается в ничто при первом слове, при первом движении холодного рассудка...