не космос
Тебе случалось когда-нибудь чувствовать, что она - не то?
Сидишь с девушкой, улыбаетесь друг другу. Над вами витает мысль, что вам бы стоило углубить отношения. И где-то над левым ухом шепчется безумная идея: вдруг она - та самая.
Но внутри, что-то съеживается и тихо-тихо, как будто это и не голос вовсе, а перкуссия, дополнительная дорожка к звукоряду. Тихо-тихо настукивает: не то, не то, не то!
И ты не слушаешь. Ты думаешь: вздор. Ты думаешь: что она - гораздо лучше, чем ничего. Она - реальна, а Та Самая плавает далеко в море. В море твоего бессознательного.
И ты даришь ей розу. Ведешь ее в кино. В ресторан. Ты говоришь ей комплименты. Ведь иногда так хочется кому-то говорить комплименты. Ты пишешь ей смски, поддерживаешь ее, вкладываешься как можешь. Изо всех сил.
И даже думаешь, что ты почти бог, а если не бог, то какой-то джин. Потому что ты можешь "не то", превратить в "То." А "не ту" - в "Ту Самую".
Это добавляет тебе сил. Энергии. Такая игра тебе нравится больше.
И вот вы сидите в ресторане. Ночь, клубы дыма. Пушистый ковер ест лишние звуки. Вы смотрите друг на друга...
Тебе приходилось когда-нибудь ощущать кожей, что он - не то?
Ты сидишь с ним в баре. Мягкий джаз - в ушах не звенит. Девушки разносят еду. Он сидит напротив и ест вторую порцию мяса. Он ест мясо, как-то шутит, ругает жизнь. Он говорит, шевелится, и на него разнообразно ложатся тени. И ты удивляешься, каким разным может казаться лицо этого человека. Как сильно меняется мимика. Смотришь, как он разрезает стейк, жует, как затем достает сигарету. Ты считаешь сколько сантиметров от него до следующего столика. За соседним столиком сидят милые тюлени в хороших рубашках. Ты смотришь на него, на тех тюленей и снова на него. Разницы нет. То есть можно найти 108 существенных отличий. Как мантр. Но все равно и те и он равны. Он совершенно не близкий, совершенно чужой человек. Ты ощущаешь совершенство неблизкости. Его монолиность и точность расстояний. Ты думаешь, как же огромен этот мир между вашими креслами. И в твоем кресле так не уютно и грустно, слезы близко. Потому что это не барабаны, это не "take five" - это внутри струна играет свою партию: не то, чужой, чужой, не то.
Ночь, а это значит, что до ночи был день, полный нервенных забот. Наворачиваются слезы... Как неуместно.
Ты когда-нибудь понимал, что твое зыбкое равновесие вот-вот разрушится?
Шел-шел по канату, вдруг качнулся - и равновесие ушло.
Вдруг созданная версия жизни начинает колебаться, пропускать через себя воздух и рассеиваться подобно туману.
Все шло нормально, и вдруг она плачет. С чего бы? Так некстати. Ведь все уже почти срасталось! Ведь столько было сказано и уже вложено сил. А тут просто подстава. И ты злишься, на нее - неблагодарную дуру, на себя, на жизнь. На это непутевое ее устройство. На то, что ты вот так внезапно уволен из джинов и становишься обычным. Потому что она тебе никогда не была нужна. Тебе было необходимо, что бы кто-то тебя слушал, понимал, ценил. Чтобы тебя любили не только за розы и рестораны, но и просто вот так всего принимали. И ты готов за это мириться с тем, что она не "Та Самая". У нее от Той Самой 108 отличий, как мантр. Но это все же лучше, чем ничего.
Играет джаз. Свет пропадает в темных деревянных стенах, мясо съедено и выпиты напитки. Уже очень поздно. И вам пора идти домой.
И ты уже не слушаешь перкуссию про "не то". А просто идешь.
Ты когда-нибудь чувствовала, что космоса нет?
Наверное, понятней было бы сказать иначе. Когда ты с мужчиной - и это космос. Когда соединяются два потока, мужской и женский, они вьются и устремляются в бесконечность. И вы оба уже не здесь, уже не люди, а ближе к небесным телам. Между вами оживает что-то. И дело даже не в оргазмах, не в виртуозности исполнения сутр Камы. А иногда даже и вообще не сексе. Просто как-то все сходится. И кажется, что сложного нет ничего. Ведь для такого космоса нужны только мужчина и женщина.
А с ним космоса нет. Не возникает, не получается фокуса.
Нет, все хорошо, придраться не к чему, но космоса только нет.
И ты сидишь - и понимаешь, что не то. Что оно как-то не сложилось. Что вас объединяет только ложь.
И ты разглядываешь его нос, носогубные складки, ты смотришь на его скулы. И на то, как падают тени, когда он крутит головой. Ты видишь его красоту и уродство. Наблюдаешь его как шевелящуюся скульптуру. Листаешь его как том, слушаешь как радио. Фоном.
Сидишь с девушкой, улыбаетесь друг другу. Над вами витает мысль, что вам бы стоило углубить отношения. И где-то над левым ухом шепчется безумная идея: вдруг она - та самая.
Но внутри, что-то съеживается и тихо-тихо, как будто это и не голос вовсе, а перкуссия, дополнительная дорожка к звукоряду. Тихо-тихо настукивает: не то, не то, не то!
И ты не слушаешь. Ты думаешь: вздор. Ты думаешь: что она - гораздо лучше, чем ничего. Она - реальна, а Та Самая плавает далеко в море. В море твоего бессознательного.
И ты даришь ей розу. Ведешь ее в кино. В ресторан. Ты говоришь ей комплименты. Ведь иногда так хочется кому-то говорить комплименты. Ты пишешь ей смски, поддерживаешь ее, вкладываешься как можешь. Изо всех сил.
И даже думаешь, что ты почти бог, а если не бог, то какой-то джин. Потому что ты можешь "не то", превратить в "То." А "не ту" - в "Ту Самую".
Это добавляет тебе сил. Энергии. Такая игра тебе нравится больше.
И вот вы сидите в ресторане. Ночь, клубы дыма. Пушистый ковер ест лишние звуки. Вы смотрите друг на друга...
Тебе приходилось когда-нибудь ощущать кожей, что он - не то?
Ты сидишь с ним в баре. Мягкий джаз - в ушах не звенит. Девушки разносят еду. Он сидит напротив и ест вторую порцию мяса. Он ест мясо, как-то шутит, ругает жизнь. Он говорит, шевелится, и на него разнообразно ложатся тени. И ты удивляешься, каким разным может казаться лицо этого человека. Как сильно меняется мимика. Смотришь, как он разрезает стейк, жует, как затем достает сигарету. Ты считаешь сколько сантиметров от него до следующего столика. За соседним столиком сидят милые тюлени в хороших рубашках. Ты смотришь на него, на тех тюленей и снова на него. Разницы нет. То есть можно найти 108 существенных отличий. Как мантр. Но все равно и те и он равны. Он совершенно не близкий, совершенно чужой человек. Ты ощущаешь совершенство неблизкости. Его монолиность и точность расстояний. Ты думаешь, как же огромен этот мир между вашими креслами. И в твоем кресле так не уютно и грустно, слезы близко. Потому что это не барабаны, это не "take five" - это внутри струна играет свою партию: не то, чужой, чужой, не то.
Ночь, а это значит, что до ночи был день, полный нервенных забот. Наворачиваются слезы... Как неуместно.
Ты когда-нибудь понимал, что твое зыбкое равновесие вот-вот разрушится?
Шел-шел по канату, вдруг качнулся - и равновесие ушло.
Вдруг созданная версия жизни начинает колебаться, пропускать через себя воздух и рассеиваться подобно туману.
Все шло нормально, и вдруг она плачет. С чего бы? Так некстати. Ведь все уже почти срасталось! Ведь столько было сказано и уже вложено сил. А тут просто подстава. И ты злишься, на нее - неблагодарную дуру, на себя, на жизнь. На это непутевое ее устройство. На то, что ты вот так внезапно уволен из джинов и становишься обычным. Потому что она тебе никогда не была нужна. Тебе было необходимо, что бы кто-то тебя слушал, понимал, ценил. Чтобы тебя любили не только за розы и рестораны, но и просто вот так всего принимали. И ты готов за это мириться с тем, что она не "Та Самая". У нее от Той Самой 108 отличий, как мантр. Но это все же лучше, чем ничего.
Играет джаз. Свет пропадает в темных деревянных стенах, мясо съедено и выпиты напитки. Уже очень поздно. И вам пора идти домой.
И ты уже не слушаешь перкуссию про "не то". А просто идешь.
Ты когда-нибудь чувствовала, что космоса нет?
Наверное, понятней было бы сказать иначе. Когда ты с мужчиной - и это космос. Когда соединяются два потока, мужской и женский, они вьются и устремляются в бесконечность. И вы оба уже не здесь, уже не люди, а ближе к небесным телам. Между вами оживает что-то. И дело даже не в оргазмах, не в виртуозности исполнения сутр Камы. А иногда даже и вообще не сексе. Просто как-то все сходится. И кажется, что сложного нет ничего. Ведь для такого космоса нужны только мужчина и женщина.
А с ним космоса нет. Не возникает, не получается фокуса.
Нет, все хорошо, придраться не к чему, но космоса только нет.
И ты сидишь - и понимаешь, что не то. Что оно как-то не сложилось. Что вас объединяет только ложь.
И ты разглядываешь его нос, носогубные складки, ты смотришь на его скулы. И на то, как падают тени, когда он крутит головой. Ты видишь его красоту и уродство. Наблюдаешь его как шевелящуюся скульптуру. Листаешь его как том, слушаешь как радио. Фоном.
