Еще какой-то по счету.

Был такой тост у одного ныне не существующего человека. В некотором роде ответ салям алейкуму с шаломом, наш ответ, Чемберлену. Усталый выдох не очень-то разбирающихся в философии дядек, где-то там, в кооперативных гаражах за Нефтяной гаванью, где чайки плачут над неудавшейся мелкой рыбешкой, а буксиры стонут, втягивая болгарские контейнеровозы за волнорез Воронцовского маяка. Где прозрачной октябрьской осенью каштаны роняют листья на их матовых
оттенков "москвичи" и "шестерки", где бродит по пирсу в поисках выпивки пес Вермут, путем систематических шуток превращенный матросиками в алкоголика, а моя бабушка стоит в очереди за курями то ли в "Безруком", то ли в "Ментовском".
Где-то там.

Двадцать пять лет назад.

"Миру - мир!" - говорил мой отец, и подымая стопку, смотрел на окружение веселыми слезящимися глазами. У отца был хронический коньюктивит, его забраковало Харьковское летное училище, и он стал моряком. А потом кому-то понадобилось его место на корабле - и он перестал быть моряком и стал... Неважно, кем он стал. Он вернулся. И к нам, и к жизни, просто стал много пить. У него не
было запоев, он просто пил всегда, когда мог себе это позволить.

Наш веселый Г-сподь сделал с отцом примерно то же, что когда-то они с друзьями сделали с псом по кличке Вермут. Сейчас, наверняка, где-нибудь там, они сидят втроем за фынфырем небесной ракии - Г-сподь, отец и Вермут, и папа смотрит на них своими полными слез глазами и произносит немного по-хулигански:

МИРУ - МИР!

Было изменено: 20:49 27/09/2013.