Знаете, почему дождь в детстве

приносит необыкновенную радость обновления в чувствах? Нет? Я -тоже нет.

Вот прошумел обильный дождь, своими струями отшлифовавший старые до черноты брёвна избы. Не со всех сторон. А с подветреной-сухо.


И вот всё успокоилось. Ещё на небе развалы грозовых туч. Но они уходят... уходят... обволакивая дальний горизонт. В воздухе пахнет озоном. Никто не знает, что такое-озон- но все знают, что после грозы всегда пахнет им и нужно дышать полной грудью.
И мы дышим. И бежим по лужам. То глубоким и на дне своём устланным травою, малахитовой изумрудью.
А то вроде чисто так и тихо. Всё схоронено до поры. А наступишь в беге босою ногою и... пшыыы, разбежались брызги смешанные на глине и дождевой воде.
Теееплооо. Ой, хорошооо. Босым ногам да по земле-матушке шлёпать.
А ещё Симка Морозов, дурачок, с банкой консервной да на гвоздю к палке приколоченной тыыыррр... тыыыррр... бежит стремглав, нам глазом косит да подмаргивает.
Ну, погоди ж ты, Симка. Не знаешь нашу девчачью стервь.
А вот поди сюда, Сим.
А что такое? - Симка выдохся, изображая в поле гнедого.
А вот наступи сюда-будешь иваном-царевичем.
А видим, что не желает Симка верить в чудеса. Да и правильно. На тропинке к колодцу, посередине холмик нашими руками прихлопнутый, а внутри того холмика вертикально бутылочное стёклышко стоит.
Наступишь-не обрадуешься.


Симка-умный. Обежал стороной холмик тот.


А по жизни вовсе не счастливый получился мужик.
Одинокий. Да после смерти матери -пьющий с тоски.
Вот ведь.
А мы ему: Симка. наступи.((