Жизнь выбрала тебя но ты вправе отвергнуть вызов.
Каким был бы мир без дикого винограда и осених дождей?
Чем станет дорога без пыли и сталь без ржавчины?
Чем станешь ты без людей?
Собой.
Нас не спросили, хотим ли мы жить.
Но только нам дано выбирать путь.
Пойми свою дорогу, поймай свой ветер.
Пусть мир остается равниной тебе предназначено быть скалой.
Пока есть свет, ты можешь отбрасывать тень.
Пока есть солнце и воздух, всегда будет ветер.
И хорошо, что он порой бьет в лицо.
Я расскажу о себе но это будет и твоя история.
Ты вправе переписать ее заново наверное, именно этого я и хочу.
Научись писать на опавших листьях и струях горной реки.
Научись отвечать за себя и не задавать вопросы другим.
Я начинаю. А ты поставишь точку там, где сочтешь нужным.
Я вспоминала. Последняя ночь в последнем доме, который
был мне родным: время памяти. Ласково светил ночник,
и блуждали по коридорам шаги я не могла их слышать,
но знала, что они есть. Не говори, что я не умею любить.
Не думай, что я не хотела быть благодарной.
Но у свободы нет рамок, а значит у меня не осталось выбора.
Я брала книги с полок древние книги, завернутые в пластиковые пакеты.
На них можно лишь смотреть, но если разорвать оболочку,
то бумага рассыпется.
Я не хочу судьбы консервированых книг.
Лучше быстрая жизнь, чем медленная смерть.
Потом я снимала с другой полки другие книги.
Крепкие и надежные. В книге важны только два цвета черный и белый.
Желтая паутина времени нужна лишь нашему самолюбию.
Я открывала книги наугад и читала то,
что должна была прочесть в эту последнюю ночь.
Прочесть, чтобы отринуть. Прочесть и поверить.
Остаться собой.
Никогда не думай, что про помощи слов ты можешь
сгладить свои недостатки или придать блеск своим достоинствам...
Человеку, который ничего о себе не рассказывает или рассказывает все,
никто ничего не доверит.
Я взяла слова, чтобы рассказать все. Не верь мне. Не доверяй своей души.
Но горячий воск слов на моих руках. И когда слова остынут,
превратятся в черные на белом тени, они сохранят очертания ладоней.
Читай с моих рук...
Мне смешны и дороги книги, отрицающие власть слова.
Безумны слова, отрицающие власть книг.
Я жила их жизнью прежде чем начать свою.
Меня учили любви слова, прошедшие сквозь века. Я знала это про меня.
Это из меня слепили живой цветок, счастливый цветок,
и я ждала тепла, которое заставит раскрыться.
Но не было тепла наверное, оно осталось с теми, кто умел любить
и страдать.
С теми, кто находил в любви слова, заставляющие любить,
с теми, кто говорил о гибели любви так, что хотелось умереть.
Как я ненавидела писателей, заставляющих придумывать
хорошие окончания к их книгам!
Как я влюблялась в них они не умели лгать...
Как любила их героев писатели могли умереть, а книги жили...
"Он понял, что нужно разжигать огонь", - сказали о моем герое.
В наше время не любят разжигать огней. Говорят,
что пламя устарело вместе с колесом.
Я научусь разжигать огонь. А колесо мне не жаль.
Лучше ходить по земле.
Если не можешь стать счастьем будь болью.
Разучившись любить, не спеши -ненавидеть.
Вспомни, что говорили давным-давно:
" Мало кто из людей умеет любить и ненавидеть.
Любовь их это необузданная слабость, губительная
для предмета их любви, ненависть горячая, стремительная,
слепая сила, всегда губительная для них самих".
Когда ты почувствуешь, что способен любить, -
сходи с дороги и строй дом.
Если тебе показалось, что можешь ненавидеть, - беги!
↳
↳