Низкие своды неба соснам малы. Ржавые буреломы, лежалый снег. Дым, на вырубке жгут стволы. Путает звуки леса нервный вороний смех. По сизому зимнему лесу. Ветер. Дорожкой трава сухая. Просеки ранами, как порезы. Горечь с дымом костров вдыхаю. Эхо мечется в лабиринтах. Иду к кострам, где тепло и свет. Пробирюсь между ветвей артритных. Мне много зим и слишком мало лет...