Во мне меня мало. Нет, конечно - всевозможные углы и закоулки давно заняты осколками прожитых эмоций и клочками терпких воспоминаний. Разбирать таковые страшновато, ибо зубастая совесть тут же вцепится в сочные подробности вытащенного из этого спрессованного под весом лет хлама. А выкинуть всё чохом - рука не поднимается. Да и кому понравится раскатистое эхо в дочиста вылизанных евростандартах авгиевых конюшен средних лет. Не по-людски это, когда негде спрятаться.
Во мне меня мало. Зато много места. Пустые комнаты, коридор, голова. Решаясь на какое-ни-то свидание - я бреюсь, чищу обувь и зубы, латаю дыры в носках и самоуверенностях, да для виду машу веником над симметричным узором паркета. А ну как через полчаса увидишь именно ту, которой захочется заполнить все свои квадратные и не очень сантиметры.
Во мне меня мало. И появляющаяся статистически раз в пятилетку всадница обязательно без головы - моментально вселяется во весь этот минимализм со своими кутулями, коробками, довольным гиканьем и эрогенными зонами, расставляя по подоконникам цветочные горшки, промахиваясь тампаксовыми целлофанами мимо мусорного ведра, и заполняя холодильник красивыми упаковками низкокалорийных малосъедобных продуктов.
А потом (обязательно ведь бывает какое-нибудь "потом"), в один из самых обычных счастливых твоих дней - она вдруг не скрипит ключами в вечерней двери. И вместо её задорного "алё" - кислым на вкус голосом отвечает неизвестная тетка, тоскливо объясняющая, что тут не только женщины нет, а даже некий мифический абонент - недоступен тебе, и баста.
И, скрестив ноги, ты сидишь на диванных пружинах, сам как одна из них, и ждёшь. Померла ли, славбогу, или, упасибох, она тебя сеголишь бросила. Перечитываешь последние её смски, пытаясь найти информативный подстрочник, упущенный ранее, и пишешь свои собственные, отсвечивая в пунктуации разноцветьем настроений. И позже - существенно позже, так, что уже давно пора включать свет в квартире и выключать его в себе - ты снова и снова пытаешься уловить признаки жизни в прилипшем к ладони мобильном. Её жизни. С тобой. И ничего. Только отчёты о доставке по недоставленной стойке "смирно".
Во мне меня мало. Захламленные углы-закоулки, так и не ставшие своими цветы на подоконниках, гулкий блюз от пола до потолка, ноутбук с нелепым набором убивающих время ссылок, да неуёмная фантазия.
Хорош как писатель, как человек - незнаю!
Я общалась уже с такими и не раз, в жизни это, как правило, занудные и очень несчастные люди, а сначала кажется, что с таким должно быть ужас как хорошо!
Много буков. У Поэта лучше.
... Есть души другие
в них призраки страсти живут.
И червивы плоды.
Эхо сожженного крика,
Которое приносит издалека
Пустые воспоминания
И осколки поцелуев.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
