Вечером остывало электрическое нутро, борщи и рагу важно томились еще на плите, ожидая очереди в холодильник; за неплотно прикрытой оконной рамой все реже, свиристя по мокрому асфальту, проносились машины, трамваи с сонными пассажирами нарядно светили нутром..
Ночь повисала тихая, уже не мягкая и нежная, а густая, с холодными пальцами и пятками и одинокой звездой во лбу. Через пару часов и не посветлеет еще, но кухня потеплеет бульканьем ненавистной овсянки, стуком ножей о деревянную доску, чашек о блюдца... Кухня - самое лучшее место для такой ночи. В смысле какбы.. не варфоломеевская не ночь не длинных не ножей. Просто кусочек повисшего кухонным полотенцем на спинке стула времени
Агностик, моя песня Браво в 10 раз лучше чем твоя Софии Ротару. Найди, послушай и убедись ) И помни Бетховена: хорошую музыку надо слушать громко. По уху, ночью на кухне или где. Вообще, ритм и музыка - это то, что может в миг объединить все человечество вместе со всей Вселенной. Музыка выше неба...
Тьфу. Понял, о чем вы. Да, нашел Ротару. Это ж надо хорошие стихи так испортить. У меня внутри жила мелодия к ним, своя собственная мелодия. Точнее, их собственная. Они же очень мелодичны. А теперь в душе как кошки насрали, долго драить придется. Эх, Сережа, кто вас за язык тянул? Пошел спать огорченный.
Бая, Вы нас простите за междусобойчик. Ваши стихи, а это стихи, тоже мелодичны. Еще как. Но по-другому.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако,
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку еще, уже не шум.
Кстати, а в день осеннего равноденствия есть какие-нибудь приметы особые, ну как летом там. Цветочки-листочки сжигать или пить что-нибудь или заклинание какое сказать?
Афтору плюс, бесспорно за красоту. Но по сути вопроса соглашусь с Индой.
"Афтору плюс, бесспорно за красоту. Но по сути вопроса соглашусь с Индой" (с). Со стихами, даже мелодически-прозаическими, почему-то чаше всего так получается - красиво, но...
все мои кухни почему-то окном в утреннюю тишину и в ночные дворовые посиделки))
(хотелось написать так же, красиво, как у Баиси, но... не всем дано...))
После полудня от сырости стало трудно дышать и начало щемить сердце. Свежесть раннего утра быстро превращалась во влажную вязкую духоту. Температура была ни высокая, ни низкая - температура озноба. Ноги в туфлях потели. Трудно было решить, что неприятнее - когда кожа открыта, или когда она соприкасается с одеждой. Всё в доме затихло. Мы сидели в галерее, но уже не смотрели на дождь, как в первый день, не слышали шума падающей воды, не видели ничего, кроме очертаний деревьев в тумане, в этот безнадёжный тоскливый вечер, оставлявший на губах такой же привкус, с которым просыпаешься после того, как увидишь во сне незнакомого тебе человека. Я вспомнила, что сегодня вторник, и подумала о близнецах из приюта святого Иеронима - слепых девочках, которые каждую неделю приходили к нам петь простые песни, жалостные от горького и беззащитного чуда их голосов. Сквозь шум дождя мне слышалась песенка слепых близнецов, и я представила себе, как они сидят на корточках в своем приюте и дожидаются, когда дождь кончится и они смогут пойти петь. "Сегодня близнецы не придут, - думала я, - и в галерее после сиесты не появится нищенка, выпрашивающая каждый вторник веточку мяты".
В этот день порядок трапез нарушился. В час сиесты мачеха дала всем по тарелке простого супа с куском заплесневелого хлеба, а до этого мы не ели с вечера понедельника - и с того же самого времени мы, наверно, перестали думать. Парализованные, одурманенные дождём, мы покорно и смиренно подчинились буйству стихии. Только корова вдруг зашевелилась вечером: внезапно её нутро сотряс глухой рёв, и ноги увязли в грязи ещё глубже. Потом она застыла на полчаса - словно была уже мёртвая, но не падала, потому что привыкла быть живой, привыкла стоять под дождем в одном положении, и стояла до тех пор, пока тяжесть её тела не перевесила эту привычку. И тут её передние ноги подогнулись; зад, блестящий и темный, был всё ещё поднят в последнем предсмертном усилии, морда, с которой текла слюна, погрузилась в темную жижу, и в медленной, безмолвной, исполненной достоинства церемонии смерти корова поддалась наконец тяжести собственного тела.
- Вот до чего дошло! - произнес кто-то у меня за спиной.
Для тех, кому не спится по ночам или не с кем, есть гениальные стихи.
Спят усталые игрушки, книжки спят.
Одеяла и подушки ждут ребят.
Даже сказка спать ложится,
Что бы ночью нам присниться.
Ты ей пожелай:
Баю-бай.
Обязательно по дому в этот час
Тихо-тихо ходит дрема возле нас.
За окошком всё темнее,
Утро ночи мудренее.
Глазки закрывай,
Баю-бай.
В сказке можно покататься на луне.
И по радуге промчаться на коне.
Со слоненком подружиться
И поймать перо Жар-птицы.
Глазки закрывай,
Баю-бай.
Баю-бай, должны все люди ночью спать.
Баю-баю, завтра будет день опять.
За день мы устали очень,
Скажем всем: "Спокойной ночи!"
Глазки закрывай,
Баю-бай.
Анюта, ненене... ниче не цепляет! Именно борщи! Рагу не склоняется, но ИХ тоже не одно)))
Их толпа, ждущих очередь в холодильник)
Это я точно тебе говорю, как мать большого семейства)) У Баюшки все точнехонько, до мельчайших деталей описано. Вот прям под каждым словом могу подписаться)
Подписываюсь)))
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
