C интересом прочёл комменты к свече. Что-то отвечать не хочу. Там слишком много личного.
Хочу сказать другое. Свои посты я ни в коем случае литературой не считаю. Чтобы нормально писать нет ни образования, ни желания. Тут даже школу русскую толком не удалось закончить. Мнимого признания тоже мне не надо, тут бы от реального избавиться.
Есть другое. В жизни было и есть много событий. И часто хочется разобраться, а иногда, пережить эмоции ещё раз, или вообще избавиться от них. Лучше всего это получается, если мысли пригвоздить к бумаге.
Пишу. Графомански. Это помогает переключаться от спеца. Рад, что ни близкие, ни коллеги об этом не подозревают. Мои новеллы, а их около 600, кто-то читает. Мне смешно, но некоторые из них имеют даже какой-то рейтинг.
Вот недавно новелла, которую одна из читательниц отослала на конкурс писателей, неожиданно вышла победительницей. Могу показать. Мне не жалко. Тема там была: дорога домой.
Дорога домой
Он бежал. Просто бежал по лужам разбитой колеи, не замечая противного, моросящего дождя и пронизывающего ветра. Бежал от станции, где полчаса назад спрыгнул с подножки притормозившего почтового поезда. Бежал, а в голове калейдоскопом мелькали события последних трёх дней. Он совершил невозможное. Он бежал из одиночной камеры, где отбывал пожизненное заключение. Он сумел сбежать из неприступного пятого равелина.
Целая серия чудовищно счастливых совпадений помогла ему сделать это: бежать оттуда, откуда еще никто и никогда...
Всё было на его стороне. Это и праздничная ночь, и зазевавшийся охранник, зачем-то зашедший в камеру. И пульт с секретными кодами у охранника в кармане. И еще многое другое. Но это уже не так важно, главное-это свобода. Даже нет, не свобода, а то, что он скоро увидит своих детей и Вареньку. Ещё немного пробежать, завернуть за лесок, потом спуститься вниз, там мосток через ручей, ещё чуть через луг и его дом.
Его конечно обнаружат позже и найдут, но это уже не будет иметь никакого значения. Только бы добежать. Только бы увидеть Вареньку и Кольку с Анечкой. Кольке ведь уже пять. Большой уже. Должен помнить папку. А вот Анечку, ей два, он ещё не видел. Сразу к детям. Нет. Ночь же сейчас. Пусть спят. Просто посмотрит. И погладит. И поцелует, осторожно так, чтоб не разбудить.
Колька. Помнит ведь, как по утрам проскальзывал маленький, тёпленький комочек под одеяло, прижимался и дышал куда-то в шею. А потом дул на ресницы и тёрся носом. А когда открывал глаза, то Колька обнимал его за шею своим ручонками и начинал бесконечную игру в вопросы:
-Это что?
-Это, Колька, кровать.
-Зачем?
-Кровать, чтобы спать.
-Это что?
-Это, Колька, подушка.
-Зачем?
-Чтобы голове было мягко и удобно.
-Это что?
-Это, Колька, окно.
-Зачем?
-Чтобы ночью наблюдать за звёздами.
-Это что?
-Так это ж я, Колька.
-Зачем?
-Наверное я для жизни.
-Зачем?
-Жизнь зачем? Ну ты задал мне вопрос, сын. А жизнь для тебя, Колька.
Кольке он дарил машинки, всякие. Целый гараж, от малюсенькой феррари до солидного самосвала. И подъёмный кран с ящиком деталей, чтоб целый дом можно было построить. А однажды подарил управляемый танк. Голосом. Вот радости-то было и смеху. Они с Варенькой притворно убегали от танка, а командир танка Колька пытался их настигнуть.
А Анечка ведь девочка. А он даже не знает, что надо дарить этим прекрасным существам. Куклы, наверное, наряды для кукол. Посудку всякую. Ну не страшно. У Вареньки спросит.
Боже, о чём это он? Ведь не вернуть уже ничего.
А Варенька проснётся. Вот только бы прикоснуться к горячему телу ненаглядной. Только бы почувствовать, как любимая бессознательно уступает ему. Только бы прижаться щекой к щеке желанной, задохнуться запахом волос, а потом вмять губы своей нежной и загасить стон судорогой мышц. Окаменеть над ней и услышать исход чувства в дрожащем теле родной.
Варенька. У них уже был Колька, а он всё равно стеснялся любить её. Нет, не так. Любил, но никогда не говорил ей об этом. И когда Варенька заглядывала в глаза, то просто молчал с глупой улыбкой. Даже боялся обнять лишний раз. И ещё всегда боялся потерять её. И детей. Очень. Хотя знал, что всё равно будет ни с чем. Как же он боялся сделать больно близким своим людям. И нежные чувства свои всегда держал глубоко спрятанными, чтоб не выплеснулись. Даже боялся быть любимым. Так и жил всё время с оскоминой на сердце.
С Варенькой они долгое время были на Вы. И так получилось, что из всех слов ею сказанных, самое щемящее было Ты. Ты, для тебя, о тебе, с тобой-это звучало, как сказка. Он даже ночами боялся уснуть, просто было страшно: проснётся, а Вареньки нет. Варенька всегда спала, уткнувшись где-то в плечо и сладко касалась кожи губами, а он просто гладил её и сторожил нежность. И боялся всегда утра. Утро для него всегда многоточием. Где-то слышал, что многоточие-это знак вопроса, рассыпавшийся на точки. В конце каждой ночи с Варенькой было утро и всегда знак вопроса. Будет ли новая ночь и когда?
А потом к детям. Нет. Сначала он возьмет ту, с пятью белыми полосками малюсенькую ампулу, что спрятана от всех в двойной дверце серванта, аккуратно обернёт её полоской жевательной резинки и постоянно будет держать во рту.
А своих детей он нежно возьмёт на руки. И тихим, ласковым голосом начнёт рассказывать им увлекательную и волшебную сказку, которую он сочинил для них за эти длинные дни и ночи. Сказка будет добрая-добрая. Про чудесные замки и прекрасных принцесc, про отважных рыцарей и милых фей. В этой сказке даже Баба-яга будет участлива, а все разбойники благородны. Он расскажет про чудесную страну, где все счастливы, потому что в той стране живут только дети и никогда не бывает взрослых. И ещё в той стране все говорят друг другу только правду.
И сказку он будет рассказывать так доступно и внятно, что если не успеет закончить, то чтоб Колька и Анечка сами бы когда-нибудь смогли додумать конец этой волшебной истории. А может ей вообще не надо кончаться?
А потом он ещё успеет посмотреть в глаза Вареньке, и сказать что-то Кольке и Анечке. Но что сказать? Боже, надо же придумать побыстрее. Какие слова?
А когда его отвезут подальше от дома. Ха... Да после мгновений счастья, он никому больше не даст себя унизить. Никто больше не будет властен над ним. Пусть только попробуют. А ничего у них не выйдет. Он раздавит зубами ампулу, и провалится в вечный и счастливый сон.
И с этой мыслью, он уже вроде и не бежит как бы, а с улыбкой засыпает. Но ведь Вареньку же не видел ещё. А Колька с Анечкой? Или видел уже?
...
Зачееем,-вопль светловолосой женщины врача заставил вздрогнуть студента практиканта.
-Зачем? Зачем ты ему дал установку на на дорогу домой и встречу с родными? Обычно мы выводим пожизненно осужденных из депрессии одним сеансом психогипноза, просто имитируя побег. Уже одно ощущение мнимой свободы, дает им радости лет на пять. Вот что ты наделал?
Ведь сейчас, после инъекций, у него же гормональный всплеск наступит. Сердце просто не выдержит испытания приближающимся счастьем.
Мужик должен любить глаголы и архетипичные существительные.
Пример: Пить, спать, жрать, баба.
Что это за светловолосая женщина-врач? Зачем мне знать, что она светловолосая?
А ощущение мнимой свободы? Я, например, при всей своей могучей фантаззии, не в силах этого вообразить.
Нет-нет, когда прилетят наши, они всех полубогов с Альфа-Центавра или Ссириуса - без разбору - не только поставят крабом, но и согнут в бараний рог. Инженеры, для, человеческих душ. Гипнотизёры...
нунадоже... я тока вчера кому-то втирала, што мущина должен говорить глаголами, а женщина- прилагательными...
мущине еще существительными можно... изредка. Он:пиво! Она- холодненькое?
как-то так.
Вот тока не надо грязных енсинуаций! Из всех песателей завидовать можно только Рабле. Все остальные - копипастеры. Что Пушкин?.. Пушкину нельзя. Ему уже Гоголь с Лермонтовым завидуют. Кстати, афтар! Перечитайте этих людей. По три раза каждого. И, может быть, тогда...))
Это ремейк классического рассказа "Случайна мосту через Совиный Ручей" Амброза Бирса.
В 12 лет он на меня произвел сильное впечатление и я решил стать летчиком(план А) или писателем(план Б, запасной)
В летчики меня не взяли по здоровью(в детстве удачно попали в глаз ягодой рябины из духовой трубки), а из журналистов я ушёл сам, не дойдя до писательства(деньги жуть нужны были)
Так что у Регги губа не дура))
Того, кто дал за это какое-то "место" надо прилюдно четвертовать, если он не докажет, что остальные произведения конкурса вышли из-под пера Лисы или Консуэллы с Марией.
Тогда, да.
Отпустим)))
Пусть бежит домой)
Основная идея подобных опусов - "И потом он проснулся"
Сейчас избита до кровавых мозолей.
Но для 1890 года(когда это сделал Бирс) такое было очень хорошо.
Товарищи, Регги, естественно врет, что несерьезно относится к своим 700(!) новеллам
Посмотрите на его перебранку с читателями того сайтика для молодых литераторов, на котором Регги опубликовал сочинение про свечу - это ЧТО-ТО;-)
Автор считает себя Человеком Возрождения и Титаном,
Развратница права.
А все-таки, графоманство -
но, лучше, чем Конса пишет, и без этого постмодернизма, прости Господи..)))
сильно отдает вторичностью, все время ощущение, что где-то уже это читал, немного "бабское" изложение -эмоциональное..
сорри, автор,
я тебя не люблю после твоего гнусного коммента Веденскому - разрушил все очарование своих текстов - быдловато получилось и теперь - не верю!
Сколько бы кринолина и карамели ты не извел в своих последующих опусах - не верю!
)))
Можно благоговеть перед умом Толстого. Восхищаться изяществом Пушкина. Ценить нравственные поиски Достоевского. Юмор Гоголя. И так далее.
Однако похожим быть хочется только на Чехова.
< Сергей Довлатов >
Да какая фанера, кто там что сочиняет и зачем - его дело,
но когда ты(это легко отслеживается), как технарь, планомерно хладнокровно анализируешь и синтезируешь, химичишь, а потом громко прибедняешься, выворачивая карманы -
"Я не убивал старушку - я просто мимо проходил!" -
а осудили пожизненно по ошибке, анализы ДНК в лаборатории перепутали, и он никого не убивал не единожды. или самосвалы с феррари тоже есть в параллельных вселенных.
ужасно. ужасно не то, о чем и как Рэг пишет. ужасно то, что вам нравится.
Скажите, граждане, а кто-нибудь понимает, о чем Экзорцист пишет? Если да, то я признаю свою полную неспособность к языкам, в частности, к русскому. Вроде бы, к русскому.
Агностик -
этот вопрос я задавала неоднократно и ему самому и обществу, читающему его - никто из перечисленных не смог внятно ответить..)
Я тоже не понимаю КАК и О ЧЕМ пишет Экзорцист..)
Организуем стрелку с независимыми наблюдателями(оговорим методику)
Каждый пишет текст и ребята
оценивают его по 10-балльной шкале(интересность, оригинальность, понятность)
Пригвоздить к бумаге, предать бумаге - это не значит предать огласке.
Вот сейчас на жалость надавил. А зачем? Подсел ты на это дело, ты торчок. Мне лично откровения торчка не интересны )) Нашел, мля, уши. На мои можешь не рассчитывать, пиши Агностику в личку ))
О, дуэль! Дуэли я люблю. *в сторону: а ведь я к нему и не обращался* Какое оружие предпочитаете, сударь? То есть в каком литературном жанре чувствуете себя максимально уверенно, проза, поэзия, драматургия? Прошу Вас выбрать.
За говно сражаться не будем, то будет нечестно с моей стороны. За деньги тоже, дело чести не терпит стяжательства. Наградой победителю будет женское обожание! А проигравшему - женская жалость, она послужит утешением.
Рада бы одобрить, но, честно, не вижу в этом повествовании не то что ничего шедеврального, но и просто душевного.
Это даже не "из пушки по воробьям", а наоборот.
Автор замахнулся на нечто очень глубокое, но, будучи по натуре своей, человеком чёрствым, получилось фальшиво.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
