Он стоял у окна. Была зима. Он смотрел как падает снег - так медленно, плавно. Бывало наблюдает за снежинкой, за её недолгим полётом и катятся слёзы. Он думает о бренности, именно бренности жизни, том миге, который проносится быстро, но кружит нас в водовороте чувств, желаний, событий. Он никогда не задавал себе вопрос кто мы - он всегда знал ответ - я тот, кто несёт свет. Этот свет он нужен, - он нужен всем и это моё предназначение.
Наверно трудно быть Богом, но человеком быть не легче если ты несёшь людям свет.
Но его свет потух когда не стало её. И это тоже был миг - та машина на полной скорости... Какой-то миг и её нет. И всё стало суетой, самой обычной суетой, самой примитивной и пустой.
Он смотрел на снег, да, мужчины тоже плачут. Он понимал, он чувствовал и хребтом, и лёгкими что ему осталась только боль до того как он встретится с ней там. Он не хотел расставаться с этой болью - это всё что у него осталось после неё.
ай ай совсем один
ай ай совсем один
ай ай совсем один
ай ай совсем один
он глядя на снег начинает произносить грустным голосом, а конец произносит бодрячном слегка приплясывая.
Попробуйте в течение часа писать руками в воздухе горизонтальную восьмёрку, сидя с прямой спиной в простой "турецкой" позе, причём ладошки всё время смотрят друг на дружку, а руки вытянуты вперёд и вверх под углом 60*... Полностью избавитесь от депрессии, если продержитесь конечно...))
Tombe la neige
Tu ne viendras pas ce soir
Tombe la neige
Et mon c#339; ur s'habille de noir
Ce soyeux cortege
Tout en larmes blanches
L'oiseau sur la branche
Pleure le sortilege
Tu ne viendras pas ce soir
Me crie mon desespoir
Mais tombe la neige
Impassible manege
Tombe la neige
Tu ne viendras pas ce soir
Tombe la neige
Tout est blanc de desespoir
Triste certitude
Le froid et l'absence
Cet odieux silence
Blanche solitude
зима, окно, потухший взгляд на снег, что за окном кружится, на вечер, вползший в тихий сад, на тень, что на сердце ложится..
ушла, погасла.. одного его оставила случайно.. и ничего не забрала, но всё исчезло, всё растаяло..
*ща, минутку.. есть платок?..*
.. и свет потух, и город сер..
и жизнь, пройдя до половины, вдруг понял, всё что он умел, лишь рядом с ней имело смысл.
откуда слёзы?.. ветер, друг, из глаз мужских их выдувает - её душа осталась в нем.
и в нём жива, он это знает..
потом, конечно, выяснилось, что ничо она не умерла, а вовсе даже отпрыгнула, но без пальто и шляпки, которые и схоронили вместо неё..
а она под вымышленным именем бежала заграницу по тонкому льду, где разбогатела и выучилась на пианистку-домушницу..
а он, тем временем, не вынеся утраты, открыл в себе талант учёного и придумал способ как оживлять из любой стадии..
падпакровом ночи откопал её гроб и был страшно разочарован, не застав её тела на месте...
потом у него перегорел фонарь.
и он решил, что просто ошибся и копать надо пра.. нет, левее.. кароче, если стоять лицом к памятнику народовольца Кликушина, то правее..
и не приложившись ни разу к термосу и бутербродам, извёл четыре лопаты и осквернил ими же несколько могил.. пока его не повязали..
ох, чот, поднадоело писать..
.. но если кому-нибудь всё ещё нужен сценарий корпоратива, я готова закончить эту бодягу оптимистически!..
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
