Хотелось бы присвоить, но.. не мое. Олаво Билак. Бразильский поэт. Он один из многих, кто вел дневник и умер рано. Я вот тоже собралась завести дневничок или мемуары.. Или кофе, в конце-концов.
Но подумала - наверное, нет.
Унесу с собой.
Потому как вот оглянешься вокруг, посмотришь.. Это для наших детей Пушкин - наше все, а для современников, что Онегин, пьяница безрассудный, что Пушкин, тоже еще тот мот, они все были обычными и даже хуже.
И дневник вели.
И внуков не няньчили.
И еще, из истории:
"Я следую в неотвратимость". Филипп Ларкин. Написал и умер.
"Все-таки мне очень плохо" -Ахматова, написала в дневнике. И умерла.
"Откройте окно". Пастернак. Писатель же, что ж не написать. Это его последние и слова и росчерки.
"Позвольте нам войти. Туман сгущается". При жизни ее стихи казались очень странными ее современникам. Это, кто не в курсе, Эмили Дикинсон. Как писала, так и вышло.
В январе 1965 году, когда умер великий поэт Томас Элиот, Иосиф Бродский написал стихотворение "На смерть Элиота"
Он умер в январе, в начале года.
Под фонарем стоял мороз у входа.
Не успевала показать природа
ему своих красот кордебалет.
От снега стекла становились уже.
Под фонарем стоял глашатай стужи.
На перекрестках замерзали лужи.
И дверь он запер на цепочку лет...
И туч плывут по небу корабли.
Но каждая могила - край земли.
Бродский умер в январе.
Не, я не впала в депрессию)) Это жизнь - которая сейчас. Просто мысли - материальны. Иногда, или даже чаще всего, мы просто не слышим ни себя, ни окружающих.
Но дневник я писать не буду и мемуаров не дождетесь)) Потому что я планирую вас всех пережить
Мой опыт работы над текстами Евы денег стоит.
В неполном собрании моих сочинений говорится - взять у Евы первую и последнюю фразу. Это ключ к попытке понять, не читая основной поток.
Добавлю также, что mamura не такая старая, как я считал.
Но персонаж Taina - это вытрезвитель.
Мужской.
У меня есть роман в письмах. На 5 тыс. страниц в ворде. Это то, что я сохранила из истории в скайпе на рабочем компе за несколько лет, а еще на дом. компе раза в 2-3 больше. С этим человеком я общалась 4 года, без всякого желания личной встречи, этим нежеланием его я сводила с ума. Мы проникли друг в друга, стали частью друг друга, но когда встретились, то да, не мой человек, впрочем я всегда это подозревала.
А вот когда сохраняла себе наш роман, думала, что буду на старости лет читать и вспоминать. И надо сказать - каждое слово было наполнено скрытым смыслом, чувствами, я просто улетала от его мыслей.
Но сейчас нет. Все ушло. И мое желание перечитывать этот роман тоже. )
Вряд ли я буду это делать в старости. Хотя кто знает, что мне захочется в 90 лет.) Женщины в 90 лет такие непредсказуемые...))
- Стихи. Вы написали?
- Нет, другой, он уже умер, от чахотки.
- Какой ужас!
...
- Вы сочинили?
- Нет, это Камойнс, португальский поэт, он уже умер.
- Боже мой.
- В 16-м веке.
- В 16-м веке...
- Да, представьте себе, на редкость грустная биография. Сражался, страдал, потерял глаз... впоследствии умер нищим.
- Надо же...
- Боже, какая у вас душа!
...
- Камо... Камойнс! Это он глаз потерял?
- Да. Он - глаз, а Сервантес - руку.
- Ну перестаньте, это уж слишком.
- Что делать. Такая судьба.
...
"Пойдешь с сумою по дворам,
гоним жестокою судьбою...
страдая от душевных ран,
смерть будешь призывать с тоскою."
- Это Камойнс?
- Нет, это Франсуа Вийон. Это его завещание.
- Он что, тоже умер?
- Да, его тоже зарезали или повесили.
- Боже... И что, все поэты - вот так?
- Почти.
...
"Зарыты в каменные рвы, о, не воротимся, увы..."
- Это Франсуа...
- Нет, это Рембо. Артур Рембо. Умер в 19-м веке. Очень талантлив и очень несчастлив.
- Он тоже?
- Да, ему отрезали ногу.
- Ах! Они все как сговорились.
- Да, вы правы, есть как-то загадка...
Ой, у вас уже губки дрожат.
...
- Здравствуйте, Людочка!
- Здравствуйте, Костик.
- Слышали новость?
- Нет.
- Эмиль Золя угорел.
- Ах... Да что вы, а я не знала.
- Смотрите, выключайте конфорки.
ничо они не умерли. дематерилизовались просто.
пропели о той, чей уходящий образ дал им здесь, на земле, ближе Его увидеть.
и унеслись в заоблачные дали
Меня тут одна дама познакомила с поэзинй Киплинга... Замечательно!!
Жил-был дурак. Он молился всерьез
(Впрочем, как Вы и Я)
Тряпкам, костям и пучку волос -
Все это пустою бабой звалось,
Но дурак ее звал Королевой Роз
(Впрочем, как Вы и Я).
О, года, что ушли в никуда, что ушли,
Головы и рук наших труд -
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем - не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.
Что дурак растранжирил, всего и не счесть
(Впрочем, как Вы и Я) -
Будущность, веру, деньги и честь.
Но леди вдвое могла бы съесть,
А дурак - на то он дурак и есть
(Впрочем, как Вы и Я).
О, труды, что ушли, их плоды, что ушли,
И мечты, что вновь не придут, -
Все съела она, не хотевшая знать
(А теперь-то мы знаем - не умевшая знать),
Ни черта не понявшая тут.
Когда леди ему отставку дала
(Впрочем, как Вам и Мне),
Видит Бог! Она сделала все, что могла!
Но дурак не приставил к виску ствола.
Он жив. Хотя жизнь ему не мила.
(Впрочем, как Вам и Мне).
В этот раз не стыд его спас, не стыд,
Не упреки, которые жгут, -
Он просто узнал, что не знает она,
Что не знала она и что знать она
Ни черта не могла тут.
А, один, недооцененный современниками, написал, чтоб пили воду из обратноосмотического фильтра, но большинство игнорировало и болеет потому. за то автор бодр и весел, чего и вам желаю... Но, без обратноосмотического фильтра пережить всех проблематично. Ну, может удастся пережить пару виртуальных персонажей, что от злобы тут извелися..
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
