... неожиданно проснулся под утро. Вспомнил, что нужно отобрать несколько картинок и аудиотреков под сегодняшний монтаж проекта. Подключил съемный диск, и зашел в раздел с фото и видео. А там фотоальбом... начатый 8 лет назад и закрытый три года назад... И дернул черт открыть. И залип там. Вернулся на 8 лет назад. Как же все было воздушно, волшебно. По настоящему. Не суррогатно. Не на минуточку. Семь лет назад... джаз, кино и смешные финские музыканты... Шесть лет назад... Питер.. хотя Питер был всегда, во все периоды, от начала и до финала... Шесть лет назад.. мы меняли работу, места жительства и пытались изменить саму жизнь... Пять лет назад.. Юг Франции, устрицы, сонный по вечерам городок, где писал Матисс... четыре года назад.. день рождения в осенней Барселоне, где лето не прекращается... Четыре года назад... осень... всё.
Всё в прошлом. Жизнь все-таки изменилась. Но все это было. По-другому я не хочу. По другому -лучше без...
Давайте сразу определимся: никто прошлым не живет. Просто прекрасные воспоминания. Просто это было настоящим, а не имитацией отношений и любви. Это было чудесно. В остальном- просто поделился эмоциями и выводом. Тут жалеть никого не надо. Спасибо за внимание.
Даже сегодня можно что-то менять, оказываясь в ситуациях. И это так же необходимо, как и всегда, а может даже чуть более.
И это даже может доставлять удовольствие)
ну, раз всё было так прекрааасно... и, если учесть, что может быть ещё лууучше..., стоит только захотеееть... то представьте себе, что вас ждёёёт...))
+
многим людям и вспомнить-то нечего! автор - счастливый человек) (с)
Просыпался Пашка тяжело и неохотно. Шурша опавшей листвой, чирикали воробьи. Солнечные зайчики, пробиваясь через ветви кустов и деревьев, скользили по лицу и глазам, их яркие лучи были видны даже сквозь сомкнутые веки. Пашка повернул голову - лучи стали падать на затылок. Так лучше. Он потер ладонями глаза и лицо, но просыпаться все равно не хотелось. Свежий воздух бодрил, однако одновременно с этим напоминал, что в свои права вступает осень, и на скамейке уже просто так не поспишь. Вдали послышалась музыка. Пашка оперся руками в деревянные брусья скамьи, на которой лежал и, приподнявшись, сел.
"Где это я?" - немой вопрос повис в мозгах и заставил открыть глаза. Такое пробуждение было для Мигалкина не в первой, он огляделся и, увидев разбросанные вокруг памятники, кресты, надгробья и могильные холмики, понял - на кладбище. "Опять... Да что ж меня сюда так тянет?" - Пашка почесал затылок и стал шарить по карманам. Пусто. Умолкшая было музыка вновь пронзила ржавым скрипом организм - раз кого-то хоронят, значит, могут налить. Пашка поднялся и не спеша поковылял в ту сторону, откуда неслись звуки. Узкая тропинка вилась среди могил, петляя, теряясь и вновь проступая дорожкой от холмика к холмику. Взгляд невольно падал на памятники, фотографии, надписи...
Мигалкин присмотрелся и остолбенел. "Чумаков Григорий Ефимович... Родился в 1940 году... Умер в 2003... Прожил 30 лет..." Пашка задумался. "Из 2003 отнять 1940 будет 63, но никак не 30... Ошибка, наверное". Он бросил взгляд на соседнюю могилу. "Пеструхина Анна Фатьяновна... Родилась в 1938... Умерла в 1998... Прожила 42 года..." Тоже ошибка? Но на следующей могиле Мигалкин обнаружил такое же несовпадение. И на следующей... И на следующей... Ошалело замотав головой, он почти бегом бросился в сторону, где раздавались звуки траурного марша, однако не успел сделать и десятка шагов, как столкнулся со стариком, невесть откуда взявшимся, словно из-под земли.
- Куда бежишь, милой? улыбаясь, спросил Пашку мужичок.
Увидев в руках незнакомца метлу, лопату и верёвку со странным крючком на конце, Мигалкин понял, что имеет дело с кладбищенским служкой.
- Да чот вот не пойму я... - просипел Пашка. Вот... Надписи на могилах...
- Что "надписи", родной? продребезжал в ответ старческий голос.
- Не совпадают... Даты не совпадают... Родился, умер, а просчитаешь написано другое...
- Хе-хе ухмыльнулся старик. Здесь хоронят не просто тех, кто жил, а тех, кто жил с пользой для людей, для народу. Остальные года не в счет. Вот, например, - и он махнул рукой в сторону, где возвышался громаднейший склеп. Бандит Пантелеев. Лёнька - так сказать, санитар нашего общества, Робин Гуд 20-ого века. Отбирал у богатеев награбленное и раздавал... правда не всем... только своим дружкам... Но им же от этого польза... Бандиты тоже часть наших граждан. А вот и он махнул рукой в другую сторону генерал Пронин.
"Майор Пронин?" - подумал Пашка.
- Нет, генерал! словно прочтя его мысли, отрезал старик. Майором он был в молодости. Шустрым, цельным, беспощадным. Старался вышел в генералы.
На постаменте, превышающем все мыслимые и немыслимые размеры, подобно ВДНХовскому рабочему с молотом, но без колхозницы, стоял каменный исполин, одетый в НКВДшную форму. В его поднятой руке сверкал никелированный наган, а у ног, обутых в сияющие сапоги, громоздились тела поверженных врагов.
- Обмундирование каждый год меняем. Лютует непогода, - совсем по-свойски, на ухо Мигалкину, прошептал мужичок.
Пашка задумался - о себе. "Полвека прожил, всё позади... Сколько ж лет мне напишут? Чем занимался? Какую пользу приносил? Школу окончил с серебряной медалью..."
- Школа не в счет опять, словно читая Пашкины мысли, отрезал старик. Знания ты для себя получал.
- А училище? Военное училище? уже вслух спросил Мигалкин. - С красным дипломом...
- Людей убивать готовился с красным дипломом? Детей, женщин, стариков? Какая ж от этого польза? служка обнажил в улыбке гнилые зубы. Хочешь попасть в Америку поступай в ракетное училище?!
- Родину! Родину защищал! заорал Пашка. Афган! Звание досрочно получил. Два ордена...
- Родину защищал? А кто на неё нападал? тоже взревел мужик. - Венгрия? Чехословакия? Афганистан? Два ордена... За что? В Афгане ты скока народу местнава угробил? Так кто каво и от каво защищать был должон?
Пашкины ноги подкосились и он плюхнулся на стоящую рядом скамейку.
- Уволили тебя как? Да за что? добивал его служка. За пьяную драку! По дискредитации...
Тяжелые рыдания сотрясли согбённую Пашкину спину.
- Сейчас? Сейчас... мужичок участливо похлопал его по плечу. Ты на бирже, на безработице... Фактически сидишь на шее у государства. Не работаешь! Какая счас от тебя польза народу? Чем занимаешься? Водку жрёшь да по бабам шастаешь... Паразитируешь, так сказать, на теле человечества, кровь нашу пьёшь...
Он толкнул Мигалкина метлой в грудь. Тот почувствовал, как силы медленно покидают его страдающий от похмелья организм и, качнувшись, упал к ногам мужичка.
- Ничаво, болезный, не горюй. Есть у нас и для тебя местечко, - служка, нагнувшись, зацепил крючком воротник Пашкиного пиджака.
Мигалкин уже не мог сопротивляться, и, как бы со стороны, наблюдал за происходящим. Старик поволок Пашку в отдаленный угол кладбища. Возле ржавой ограды, среди заросших амброзией старых могил Пашка увидел свежую яму. Он попытался отцепиться, взбрыкнул ногами, но силы уже вовсе покинули его, а старик, ехидно улыбнувшись, погрозил пальцем:
- Но, но! Не балуй... - и, отцепив крючок, сам, безо всякого напряжения столкнул Пашку в могилу.
Сквозь шорох засыпающей его земли Мигалкин услышал:
- Мы здесь всех таких хороним... И напишем родился мёртвым...
Ты, точно Лиса???
Не крыса...?
А то И. И. с Веденским к пп на тренировку запесались
Поедут в питер тренировать яйца над
паром, Марго инструктор!
Потом всем скопом на москву гасить чумных...
глисто, тренировочный лагерь попарке возглавляет дебилл
не надо нас записывать во вражеские отряд, плииз...
я ваще девочка фифочка, яйцаме не питаюсь даже
Мастер это же здорово, есть что вспомнить и насколько я понимаю хочется и в настоящем того же:-) Мне всего 28, а я чувствую себя глубокой старушкой, в эмоциональном плане. И особо знаете мне нечего вот такого вспомнить. Грустно чего-то.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
