25 ноября 1562 года родился испанский драматург и любитель женщин Лопе де Вега.
С позволения высокого собрания поделюсь произведением этого замечательного автора, которое когда-то меня очень впечатлило и запало в душу...
* * *
Одиночеством к людям гонимый,
Прихожу к одиночеству снова -
Ибо, кроме моих размышлений,
Не встречал я друга иного.
Что мне хрупкая оболочка,
Где живу я и умираю?
От себя я так отдалился,
Что вот-вот себя потеряю.
Мне с собой ни сладко, ни горько;
Но одно я постиг несомненно:
Человек, воплощенье духа -
Как в тюрьме, в своем теле бренном.
Мне понятно многое в мире,
Одного не пойму до гроба -
Как безмозглый, спесивый невежда
Терпит собственную особу?
Я управлюсь с любой помехой,
Рад с любой докукой сразиться,
Но себя защитить не умею
От назойливого тупицы.
Он меня же ославит дурнем -
Ведь ему, говоря по чести,
Невдомек, что глупость и скромность
Не могли бы ужиться вместе.
Но различие между нами
Беспристрастное видит зренье:
Его глупость - в безмерной спеси
И моя разумность - в смиренье.
То ли в наше время природа
Изобилует мудрецами,
То ль они свой скромный рассудок
До небес превозносят сами.
Мудрый молвил: - Я знаю только
То, что я ничего не знаю,-
Величайшее с наименьшим
В беспримерном смиренье равняя.
Но себя я не чту премудрым,
Ибо чту себя несчастливым,
А когда и где неудачник
Обладал умом прозорливым?
Этот мир, должно быть, стеклянный,
Он надтреснут, и в час урочный
На осколки он разлетится,
Потому что стекло непрочно.
Нам порой говорит рассудок,
Что и мы уцелеем едва ли:
Картой меньше - и мы внакладе,
Картой больше - опять проиграли!
Говорят, что правда на небо
Вознеслась из нашей юдоли -
Постарались люди на совесть,
Чтоб она не вернулась боле.
Мы, испанцы, от прочих народов
Отделились чертой приметной:
Те живут в серебряном веке,
Нам на долю достался медный.
И какой настоящий испанец
С болью в сердце не видит ныне,
Что мужчины на вид все те же,
Только мужества нет и в помине!
Бог велел, чтобы хлеб свой насущный
Человек до скончания света
Добывал в труде - потому что
Он презрел господни заветы.
А сегодня богоотступник
На кусок дармоеда презренный
Променял, не страшась позора,
Старой чести залог бесценный.
И теперь Добродетель и Мудрость,
Как слепцы в бесприютном скитание,
Ковыляют, держась друг за друга,
Со слезами прося подаянья.
Есть два полюса в этом мире,
Два магнита для всякого сброда:
Покровительство (вместо счастья),
Деньги (вместо знатного рода).
Слышу колокол похоронный,
Но не вздрогну, мыслью объятый,
Что крестов на погосте столько,
Сколько было людей когда-то.
Вижу мраморные надгробья,
Возвещающие в печали
Не о том, чем покойники были,
А о том, чем они не бывали.
Правы авторы эпитафий -
Только здесь убогий и сирый
Наконец торжество обретает
Над князьями этого мира.
Говорят, недостойна зависть;
Грешен я - она мне знакома:
Зависть к тем, кому дела нету,
Что творится за стенами дома.
Нет у них ни книг, ни записок,
Нет бумаги в шкафу ни листочка,
За чернильницей ходят к соседу,
Если надо черкнуть две строчки.
Ни бедны они, ни богаты:
Есть очаг и похлебка в миске;
Не мешают им спать заботы,
Искательства, происки, иски;
Не злословят они о сильных,
Не питают к слабым презренья,
Никогда на праздник не пишут
Покровителям поздравленья.
С этой завистью неразлучен,
Никому не промолвив слова,
Одиночеством к людям гонимый,
Прихожу к одиночеству снова.
такое впечатление, что творил Лопе изрядно начитавшись Хайама.
да только, тот был сначала, а этот - потом.
да и корявенькие какие то стехи...
хотя, возможно дело в слабом переводе.
не, не торкнуло.
Все подружки по парам сидят на Канарах
И всё им на шару.
Машины их на парковке, я на остановке
Одна, блин, стою.
У Наташки продюссер, иностранец у Люси,
и им всё уси-пуси.
Меня мама учила быть всегда молодчиной
И шо мне с того?
Ох ма-а-ма, маму-у-ля, зачем же я всем говорю я?:
Бум-бум Е, бум-бум Я не такая.
Бум-бум Е, бум-бум Я жду трамвая.
Бум-бум Е, бум-бум Я не такая.
Бум-бум Е, бум-бум Я жду трамвая.
Ну как же не справедливо, я на сьемной квартире
Сижу на кефире *Я не такая*
Ой, девки, не сомневайтесь, берут - соглашайтесь
Иначе трамвай *трамвай, трамвай, трамвай*
Одиночество слово возможно лишь при и от одиночества мысли.
Кто ясно мыслит, тот и.
Между тем, женщины грешат таким количеством мыслей, что слова вылазят глуповатыми.
От количества.
Поздравим автора с ее праздником. Не все рождаются любителями женщин.
Ну, дело ж не в женщинах, насколько я поняла, дело в Лопе де Вега. Кроме стихов, замечательные пьесы "Учитель танцев", "Собака на сене", например. Все ж смотрели. Ах, хотя и там про женщин
Muratti Amb,
- Вот я думаю - понятно. Начинаю говорить - ничего не понятно.
("Еще раз про любовь")
:)
Ket,
наверное, переживания автора о том, что происходит вокруг. Ну и отдельные мысли...
Жорж,
Вот как-то так...
"Женюсь, женюсь,
Какие могут быть игpушки,
И буду счастлив я вполне.
Hо вы, но вы,
Мои вчеpашние подpужки,
Мои вчеpашние подpужки,
Hапpасно плачете по мне.
Hе плачьте, сеpдце pаня,
Смахните слёзы с глаз,
Я говоpю вам - до свиданья,
Я говоpю вам - до свиданья,
А пpощанья не для нас.
Иветта, Лизетта,
Мюзетта, Жанетта, Жоpжетта,
Вся жизнь моя вами,
Как солнцем июльским согpета.
Покуда со мной вы, клянусь,
Моя песня не спета,
Иветта, Лизетта, Мюзетта,
Жанетта, о, Жоpжетта.
Вся жизнь моя вами,
Как солнцем июльским согpета,
Покуда со мной вы, клянусь,
Моя песня не спета."
:)))
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
