Жизнь дерьмо!
Вчера вечером, наконец, собрался силами. Выпил для храбрости чиваса (оставьте свои остроты. Друг на днях заезжал, выпили чуть-чуть, больше половины бутылки осталось)
Поставил телефон перед собой, и набрал заветные одиннадцать цифр. Слышу в трубке:- Аллё!. Немного волнуюсь. Но виски знает своё дело: Просачиваясь по глотке обжигающим ручейком, он огненным шариком сворачивается высоко в желудке, чуть ниже диафрагмы. И живет там горячим озорным котёнком, урча и жмурясь, давая телу тепло, а мыслям ясность. Век его не долог, но в этот миг дело он своё хорошо знает.
Выждав маленькую паузу, отвечаю скороговоркой:- Привет Лен, это Семён, мы с тобой в метро познакомились. Не забыла меня? А сам вслушиваюсь в треск телефонных линий, пытаясь услышать хотя бы маленький вздох или улыбку. Улыбка же, она такая, её можно по телефону услышать, если только слушать хорошо. Но вот только тишину в трубке я слышу, и нарастающие удары своего сердца. Облизнув сухие губы безнадежно роняю: Лен?. И слышу в ответ, голос, до боли знакомый, и одновременно чужой. Узнаю знакомую интонацию, но в них так много металла появилось. Привет Семён! Да, я узнала! Знаешь что, Семён. Не звони мне больше. Потом треск в трубке, и совсем знакомый голос:- Аппарат абонента выключен или находится вне зоны действия сети.
Пару минут я вслушивался в этот голос, не верил. Потом медленно опустил трубку и откинулся на диване. Закурил, пуская ароматную струйку дыма в потолок. Мыслей в голове не осталось, только пустота. Сидя в полумраке комнаты, и разглядывая причудливые формы табачного дыма, который клубясь, заплетался вокруг люстры, я пытался слушать себя, понять. Почему же так вдруг плохо стало? Ведь не было то ничего, в принципе. На миг я её в метро увидел. Надумал себе черти что. Нарисовал её. Выдумал. Ведь не было её. Так почему же так больно? Почему так трудно дышать? Я, последние годы так отчаянно искал любовь, что готов был уже просто выдумать её. Я хватался за каждый миг, называя его любовью, и лелеял этот миг, восхвалял. И уже, почти начинал верить в него. И, когда, эти воздушные замки начинали крошиться, ударяясь о стену реальности. Разрушая вместе с собой твою мечту. Твое маленькое счастье, сжимаясь в устрицу, когда на неё сок лимонный попадает, еще пытается остаться в душе. Отчаянно цепляется своими маленькими коготочками, не желая уходить вместе с дымом, и делать счастливой люстру, но не тебя. Я потянулся за стаканом виски, залпом выпил его, затянулся сигаретой. В душе было уже почти пусто. Опять пустота. Но ничего, завтра на работу. И всё сгладится и забудется. И через неделю мы, с Василичем, будем только беззлобно посмеиваться над этим случаем. Но вот только, почему то, я не хочу это забывать. Я хочу это в себе оставить. Пусть и не было ничего. Пусть я всё это придумал. Но, ведь я для себя это придумал. Это же моё. Я встал с дивана, поднял голову к люстре и вдохнул в себя сигаретный дым, клубящийся вокруг люстры. Пусть живет. Мне так лучше.
я всегда думала, что мужики не могут чувстововать ТАК. Всегда думала, что им все проще. Черствее надо быть, черствее и прагматичней. Написано хорошо, даже очень. Но мужчина не должен вызывать жалости.
Голас.
...*Сидя в полумраке комнаты, и разглядывая причудливые формы табачного дыма, который клубясь, заплетался вокруг люстры, я пытался слушать себя, понять*...
шарманнн... )
Семён, то то я смотрю у тебя в последнее время показатели ни к чёрту! По смычкам ты второй с конца, свая твоя уже неделю нетронутая стоит, проход в третий коллектор до сих пор не расчищен так, что бригадир вчера оскользнулся о крысиное дерьмо и упал на арматуру, хорошо, что в каске был, но зуб уже на тебя точит! Постоянно ты куришь у хозблока и о чём-то мечтаешь. Семён, ты о работе подумай! А то видна баба какая тебе в голову поселилась и вьёт из тебя верёвы! Ты же какой работник был! На доске почёта каждый месяц улыбался!
Да, вот вам и лакмусовая бумажка. По комментам на этот опус можно многое сказать о женщинах. Даже мужчины сегодня более адекватны, чем некоторые женщины. Что говорить - все сказано. Голос.
Поэт, Мечта Женщины: Да. Уж. Васёк. Что то я в последнее время потерялся. И ведь правду говоришь, первые месяца, как на работу пришел стаханил аки сволочь какая. Но вот только, что то устал дэцл. Но ведь и бригаду свою не поймешь. Когда пашешь как черт и план выколачиваешь, они крысятся, мол не отдаляйся от коллектива. А когда им в унисон петь пытаешься, бригадир дергаться начинает. Вот и разберись. Я вот уже третью специальность меняю. Вроде и сварщиком был, и сваи заколачивал. А толку то?
Может в субботу по вискарю пройтись на поверхности?
человеку так хочется любви, он устал от одиночества.., что в каждой девушке он видит свою судьбу, пытается обрисовать ее в свои фантазии, надеть на нее одежды своей любимой...
очень часто мы делаем ошибки, пытаясь в каждом встречном найти ту(ну или того) единственную... надо просто отпустить ситуацию... и подождать, и все появится..)))
и вообче, Падонок, с каждым разом все лучше и лучше... пишите, контора пишет))
Так я тебя, когда из министерства рекомендовал мне этот бригадир совсем другое о своих пел. Мол, коллектив не пьющий, застрельщиков и тунеядцев нет, каждый в своём деле спец и за дело общее горит всей душой. А тут вон какое дело. Двурушничеством пахнет, да высосанными из пальца показателями! Вызову я бригадира на ковёр! Спасибо, Семён, за сигнал!
В субботу не могу, в Завидово на охоту еду. Да и виски пить я тебе не рекомендую, напиток не наш, прямо скажем, может слух пойти и пересуды ненужные. Вот водочки выпить, да пивком замылить после работы, это уже поощаряется, как общенациональная идея и хорошая традиция.
Молодец... честно все будет... и не придется( наверное) сидеть и пить в одного и ловить сигаретный дым вокруг люстры... А ее сохрани конечно в памяти, но поверь, позже другие, БОЛЕЕ сильные впечатления, отодвинут этот образ далеко на задний план:))) УДАЧИ!
Поэт, Мечта Женщины: Так что бригадира то вытаскивать. Он своё дело-то знает. А что текучка большая, ну дык это пережиток времени. Работа то не популярная, всяко на поверхности и солнышко да и воздух посвежее. Те, кто по умнее, они и валят наверх. Приходят новые. Но фильтр то у нас, внизу. И грязноват он стал, что ли. Менять пора. Так что ты на бригадира не гневись. Сам же он метростроевцев не нарожает. Вот и берет на работу всех желающих.
Мля, когда сварщиком был, бывал в Завидово, сказка. Ну да ладно, вискаря мы всяко дерябнуть успеем. Народу то без метро ни куда.
А мне понравилось...
Это же все мы, цепляемся за всё что ни попадя в отчаянном желании любви... И каждый раз невыносимо больно разочаровываться, обнаруживая, что второпях, мы опять обознались...
Семён, ох не нравятся мне последнее время твои настроения! Наш метрополитен носит имя Вождя, а что он говорил, помнишь? Все работы хороши, выбирай на вкус! Когда мы с твоим отцом окопы рыли под Альметьевском, мечтали... Закончится война, в Москву рванём, метро строить будем. А утречком после смены сядем на лавочку на Площади Революции и будем смотреть, как счастливые москвичи, улыбаясь горящими глазами, лаская поручни вагона, уносятся в созданные вот этими руками тоннели... Я вот смог, а его пуля под Краковом остановила...
Нахватался ты упаднических настроений, и сдаётся мне, как раз у Романа Исааковича, бригадира твоего. Ишь ты, на верх стремятся все! А я вот сижу на верху, дело, конечно, нужное делаю, но иногда закрою глаза и молоточек отбойный свой представляю... Вот шёл недавно к машине по площади, смотрю, труженник дорог отбойный молоток крутит, вертит как монах бабу, не знает за что взятся, молодой ещё, усы как пух. Подхожу к нему, пинджак свой даю, мол - подержи, а я покажу. И как взял я его в руки и как прольётся счастье у меня по сердцу... Цельный час работал... Потом еду в машине, а руки ещё просят, хотят силу обуздать, почувствовать работу настоящую... Пришлось водителя притормозить и в туалет Дворца пионеров наведаться
А ты говоришь! Эх...
Эх Василий. Вот и меня потянуло наверх, где солнышко. Чо то ломает меня уже эти сваи заколачивать, да составы взглядом провожать. Тоже хочу свежим воздухом подышать. Иногда, когда заколочу очередную, разгибаюсь уж и спину так схватит, что аж воздуха не хватает.
Но, вот, только сдается мне, что прав ты в том, что руки они ж отдельно от головы под молот заточены. Да и плечи то всяко по работе скучать будут.
Сонь, мне тож показалось на Мячика похоже... Мож, это ОН под ПАдонка косит? А я-то сразу-то и не врубилась... ;)
Всть, мы никому не скажем - ЧЕС-Слово!!!;-)))
А касательно существа вопроса:
И праИльно она тя послала, Сеня!
ИБО НЕФИГ С ГОРОДСКОГО НА МОБИЛУ ЗВОНИТЬ!!!
Понравилось! Категорически..
Про выдуманную любовь.. ну просто в точку
Спасибо.. желаю найти реальную... и чтобы она совпадала с той, о которой ты мечтаешь.
Очень неплохой стиль, молодец)
Хм, то ли журналист, то ли психолог, то ли писатель очень талантливо разводит нас с вами, дамы и господа!
Ну не напишет такого простой ремонтный рабочий метроплитена, НЕ ВЕРЮ!!!
Вот вверху образчик мизантропии. И как сказано.. рябочий метрополтена, прям как в какашку наступили. Вот мы страна, где уверены, что писать умеют только писатели и журналисты. Да, ещё психологи (народ не знает кто это такие, боится их и поэтому думают, что надо и их ввернуть).
помните "Неоконченную пьесу..."? Там герой Табакова, не верил, что "чумазый" может на фортепиано играть.
Как далеки мы от народа...
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
