В этом городе - города нет. Одни люди, зябко перебирающие плечами в целеустремлённых перебежках по переходам. Города нет. Это лестница. С неустанно карабкающимися местными, и устало сидящими на ступеньках приезжими и командировочными. Комфортные сидячие места - внутри автомобилей, зачем-то имеющих колёса. Великолепный маркетинговый ход шинников, успешно продающих не используемое. Ты где - я в пробке. И сейчас? И ещё надолго. Мимо обессилено воющих сиренами членовозов - бегущие по волнам луж. Местные, я говорил. Одержимые лицами и мыслями в них. Неторопливый мужичок, долго объяснявший дорогу чёрт-знает-куда - оказался нездешним. Я спросил, да. В метро - тепло. Люди оттаивают на время перевозки. Потеплевшие глаза вверяют себя течениям, и могут позволить посмотреть по сторонам и на себя - оттуда. Мужчины выпрямляют спины и животы. Женщины грустнеют. Они не хотят в метро и с этими. Они устали ещё позавчера и до послезавтра. Надо встать у стены. Закинуть удочку беззаботной улыбки с наживкой из нагло оценивающего взгляда. Вот они. Одна - сбилась с шагового ритма, замедлила шаг, призывно повернулась, но опоздала на пару метров. Невозвращенка. Другая встретилась взглядом. Подсечка. Прошла. Вернулась. Постояла неподалёку. Поникла плечами. Побрела в прежнюю сторону. Зачем мне рыба - я не люблю её готовить. Третья запнуласьо взгляд, опустила веки, вспомнила классику. В угол - на нос - на предмет. Не помогло. Остановилась. Показала в полуобороте размер грудины и раскрытую сумочку в поиске. Дала минуту. Не взял. Исчезла.
У меня есть время. То, чего в этом городе нет и уже не будет ни у кого - у меня есть. Это манит давно забытой неизведанностью. Это богатство режет город на лоскуты, и городу это не - нравится. Ему непривычно, это гвоздём ворочается в его желудке. И вот уже несутся в эфир командные импульсы, и оживает мобильный - тебя зовут, ждут, включают в общий поток. Сейчас. Нет - сейчас же! Правила - едины, договорённости - достигнуты, встречи - встретятся с расписанными пробками опозданиями.
Москва.
Эх, дорогие мои! Мало кто понимает, как это поэтично и высокодуховно: во время пышного природы увяданья, зайдя в багрец и золото одетые леса, расстелить на пеньке газету с черным хлебом и тонко нарезанным розовым салом, улечься рядышком на телогрейку - и упиваться, упиваться, упиваться... )))
любая толпа поглощает тебя. Тебе кажется, что ты величина, единица, а ты всего лишь пыль, образ, визуальный объект. Скользнула взглядом, полезла в сумочку за пудреницей, глазами выхватила из толпы какое-то лицо, нашла в кармане забытый билет. Все действия и взгляды хаотичны, скоропостижны, нелогичны.
И кто-то наивный полагает, что идет охота на него:) Смешно. В этом мегаполисе ты часть толпы, с никому ненужным своим свободным временем.
забавно, я такое года два назад в таком стиле писал.
растет новое поколение
)))
0, 51
ты оживил память давно сгинувших дней.
И написано хорошо. Пару мест подправить и будет идеально. Пусть останется пост -голос.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
