Точнее, о маленькой части полного собрания сочинений Ремарка.
И рассказывать не буду. Просто приведу отрывок.
Письмо, написанное Ремарком своей жене, с его же, Эриха Марии, ремарками. Написанное, но так и не отправленное.
"Дорогая моя Гретхэн!
Что же с нами случилось за эти четыре с половиной года?!
Да, многое изменилось: у нас растет замечательный малыш, ты из буржуа, пытающейся начать свое туманно-перспективное дело, превратилась в "хранительницу домашнего очага" (ведь ты так этого хотела!), я уже не бедный начинающий писатель, а "молодой лев" нашего литературного кружка.
Но изменились ли мы на самом деле? Отнюдь. Мы продолжаем идти своими тропами, предначертанными нам с рождения, тропами противоположностей. Ты, моя милая Гретхэн, все так же живешь от цели к цели, я от смысла к смыслу (ты никогда не понимала, как можно так жить, а я так и не сумел объяснить). И с каждой новой целью и каждым новым смыслом мы удаляемся друг от друга.
Почему?! Почему наши пути пересеклись? Ты помнишь, как это было? Один взгляд, одно касание и нас скрутило в неразрывный клубок Инь-Янь. .. Потом ты долго приходила в себя: ты не чувствовала рук и ног, не могла говорить только ощущение морозного воздуха где-то около рта (твое тело медленно возвращалось к тебе). А я смеялся. Смеялся счастливой возможности отдавать себя... Да, наши твердолобые философы много бы отдали, дабы воочию увидеть такое количество магнетизма!
А потом началось столкновение миров! Наших миров. Все твои друзья, как стадо овец, начали блеять одно и то же: он тебе не подходит (ты ведь именно это хотела услышать, правда?). Ты послала к черту друзей, ты по сто раз на дню говорила, что безумно любишь меня. И ревновала неистово (хотя дал ли я тебе повод за все эти годы?). Но... Мы так и не смогли понять друг друга. Ты говоришь, что не знаешь меня, что тебя пугает моя темная душа (о, Господи, как душа может быть темной?!) и мой мир с черными звездами. Я тоже с трудом барахтаюсь, пытаясь не утонуть в твоем рационально-идеальном мире парадоксов.
Мы до сих пор вместе. Каждый раз, вернувшись с отдаленных отрезков своих дорог к точке, где они когда-то пересеклись, мы сливаемся в знаке Инь-Янь, вытатуированном на ладони Бога.
Знаешь, чего я боюсь? Однажды заблудиться в пути и не найти точку пересечения наших дорог. Сколько нам еще осталось?
Некоторым женщинам везет, как Софе Толстой и Наде Ульяновой. Гиганты отбрасывают тени, где и сидят их зазнобы. Другим женщинам не везет. Они сами отбрасывают тени. Своей теневой жизни.
Женщины всего лишь стоят на обочинах мужских дорог. В косметике. И с платочками. Пересечения не будет. Подбор может.
А мимо пролетают поезда.
Господа, а вы не поленитесь и полистайте полное собрание сочинений Эриха Марии. Сможете найти там такое письмо?
Это мое письмо. Моей жене. Так и не отправленное...
Не мог человек, один из пяти моих любимых писателей, написавший "Триумфальную арку" и "Три товарища", вставший на высшую ступень понимания отношений мужчины и женщины написать этакое.
Об одном автор тебя прошу, не трогай Хэмингуэя в следующий раз.
Но голос отдаю. за слог. Не за смысл. Ибо когда пустота внутри. то и делиться нечем.
Иногда! Легче писать чем говорить и правильнее даже!... и вы все здесь прекрасно это знаете!
А с пулей согласна, что Ремарк и Хэмингуей рядом! Обожаю их, хотя в подросковом возрасте они были актуальнее:)
голос
Пуля: спасибо за... пустоту. Правда. Но лучше так, чем куча д-ма внутри.
ПТД: а когда это ты стала литературным критиком? Смеялси...
Fly: впадать в детсво иногда неплохо. Например, когда общаешься со своим ребенком. Здесь не тот случай. Про профиль не понял. Наверное, я тупой.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
