В последнее время с клинической регулярностью оказываюсь на пороге сна в удивительном месте...
Маленький читальный зал. Несколько столов, освещаемых кругами от ламп с уютными зелеными абажурами. Удобное кресло возле каждого стола. Посредине зала - небольшой стеллаж с книгами. Нет, даже не с книгами, книжечками - маленькими, на одну-две страницы текста, в мягких разноцветных обложках со странно звучащими именами авторов. Я беру несколько из них, плюхаюсь в кресло, бросаю на стол пачку сигарет, предварительно вытащив одну, закуриваю и погружаюсь в чтение.
Я всегда один в этом маленьком зале. Здесь нет ни библиотекаря, ни читателей. Авторских вечеров, увы! тоже не бывает. Впрочем, должен уточнить: господа писатели и читатели, наверное, заходят сюда время от времени. Я могу читать их заметки на полях маленьких разноцветных книжечек. Иногда даже слышу их голоса. Вернее, мое воображение шизофреника легко перекодирует иногда встречающееся в заметках слово "Голос!" в его аудиальный эквивалент. Но их физическое присутствие в этом зале ни разу не совпало с моим (присутствием же).
Погружаюсь в чтение. Это сон, а я лунатик могу себе позволить читать между строк.
Крик! Отчаянный крик девочки-женщины, пытающейся выплеснуть свою боль в строки. И забыть о ней...
Унылое брюзжание мужичка, недовольного своей жизнью. Ни женщин, ни вина, ни наследника...
Жизненные наблюдения зрелой женщины. Немного по-философски грустные...
Веселые байки бородача-альтруиста. Неунывающего. Никогда. Ни при каких обстоятельствах...
Почти акварельные зарисовки смешной девочки с косичками. Обложка, конечно же, розовая. Ностальгическая сказка, где добро всегда побеждает зло...
Страстная речь проповедника, пытающегося повести толпу за собой. Стоит ли?..
Отчаянные строки влюбленной, написанные только для Него. Услышь меня! Ну, пожалуйста-а-а-а...
Откровенный стеб клоуна с головой на пружине, выскакивающей, как всегда, неожиданно. С нарисованной улыбкой...
Отнюдь не графоманские эссе "старого воина", умеющего тонко чувствовать. О них, и для них...
Я хочу проснуться. И просыпаюсь... в том же сне: кресло, зеленая лампа, пачка сигарет.
Я думал. Были бы мы изданы - оказались бы никому не интересны. А тут - как отдельно взятая школа, в динамике от первого звонка до первой бутылки водки. От первоклашек до высокомерных starшаков. Сплетни, дружбаки, драки, сраки. Игра в "кто кому лучче покажется". Ну и время опять-таки - убивается. В упор. Кого-то когда-то куда-то эта школа - таки выпускает. Или отпускает.
Или аквариум.
И каждый - смотрит из-за стекла на всех остальных скопом.
Можно я буду разгадывать?
Ну пожалуйстааа?
Инфант никогда не был в библиотеке.
Иначе бы он знал, что там не курят.
К тому же он не видит снов, иначе бы не стал вместо снов рассказывать правду.
)))
Не сердиТЕСЬ))) Голос)))
Замечательный текст, блестяще портретирующий автора. Есть некоторое легкое (думаю, совершенно не осознаваемое) влияние стихотворений в прозе Тургенева и "Мимолетностей" Вас. Вас. Розанова.
Влюбляюсь безоговорочно. Глубокий литературный поклон! ;)
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
