Он влетел в магазин. Молодой человек славянской наружности. Одетый, как лондонский бездельник: богато и небрежно. Стремительно прошелся вдоль рядов с компакт-дисками, периодически наугад выхватывая пластиковый квадрат. Он купил три диска...
Наконец-то дома. Рванул полы пальто. Пуговицы полетели на пол, через мгновение пальто накрыло их черным крылом. Пакет, перевернутый вверх тормашками, выплюнул диски к его ногам. Присел, взял ближний к себе квадрат. Уставился на обложку: минарет. Поднял следующий: минарет. Третий...
Поспешно срывая целлофан с третьего минарета, вбежал в ванную. Глаза приварились к отразившимся в зеркале зрачкам.
- Кто ты? Кто ты?! - заорал в лицо своему двойнику.
Тишина...
Из динамиков полилась музыка и неземной призывный голос муллы. Он сдернул со стены вакидзаси, раскинул руки и закружился вокруг своей оси. Сначала медленно, чуть быстрее, еще быстрее... Пока не превратился в бешеный волчок. Танцующий дервиш. Янычар, не помнящий родства.
Вспомнить все - освободиться...
Уши заполнили гулкие удары сердца. Солнце на миг ослепило глаза, прожектором памяти высвечивая сменяющиеся картины прошлого... Сосновые свечи до самого неба, мягкий мох под головой, лазурь в белые яблоки - день... Улыбка отца, вернувшегося с работы, тепло его шершавой руки на светло-русой макушке - вечер... Ночь... Лицо матери, склонившейся над его кроватью, и вливающийся в ноздри запах яблоневого цвета - утро...
У ворот монастыря стоял оборванец, худющий, с осунувшимся лицом и длинными спутавшимися волосами...
Ой-ой-ой, люди как я люблю безумно красивые истории этих вьюношей. Правда, на трезвую голову дальше первой строчки продвинуться не могу нить теряю. Но иногда тоже так хочется наваять че-нибудь трогательное и лирическое, чтобы все девки подумали "ох, какой он рОмантичный" и давай ко мне на свиданку напрашиваться. Сяду бывает, открою чистый лист в компе и ... "она парила над кромкой пляжа в белом венчике из роз, её босые ступни еле-еле касались ... эээ ... ммм..." Тьфу ты фигня, опять одни сиськи-письки в голову лезут. Закрываю всё нахрен и обратно в рюмошную горе заливать. Потому что каждому своё... как говориться не лезь со свиным рылом в калашный ряд.
and again he was standing on the treshold of Eternity barefooted begging for Truth with his palms up and eyes down and his soul ready to soar... the sky is the limit.
по мотивам Hawksmoor by Peter Ackroyd
Жонни - умница.
чистый пост модерн.
поймут не все.
ведь это форма- а содержание вложит каждый сам.
если есть что вложить.
вот донна роза все правильно поняла.
вложила.
главное не бояться.
глупый пингвин робко прячет- умный смело достает и вкладывает и вкладывает
))
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
