эй, чак, ты безумный с у к и н сын. вторые сутки меня тошнит твоими трэшовыми "призраками", на глазные яблоки налеплен кошмар. я жру собственные ягодицы. дабы выгоднее продать свою собственную историю миру. вам это ничего не напоминает?
наши жалобы и стенания для близких и не -- фуфло. нам не надо жалости и понимания, нам просто нравится страдать. и нравится смотреть за тем, как страдают другие. мы добираем свою собственную боль. чтобы на последнем вираже не ужаснуться ей.
все мы живем не своей жизнью -- если убрать обстоятельства, что останется? что за дерьмо из нас полезет? наверное, вы не удивитесь -- это не бОльшее дерьмо, чем мы творим, не стесняясь на глазах у всех.
спотыкаясь на каждой букве, перелистывая в слюнявом возбуждении последующую страницу, я испытываю ужас. сродни тому что испытывал один из героев, святой-без-кишок, понимая что его толстая кишка - оранжевого цвета и безразмерна, хотя один ее конец еще крепится к его телу. и чтобы выжить ему надо ее перекусить. рискуя утонуть в своей крови и хлорированной бассейновой воде. вы кусали себя когда-нибудь за толстую кишку?
"живем среди людей, не зная человечности". в предложенных автором вариантах самоубийство становится спасительным бегством, внутренней эмиграцией. слой за слоем я счищаю с каждого слова смыслы, они окутывают меня ватой, пахнущей какой-то дрянью, я теряю линию горизонта, не различаю явь и не-явь. и не могу больше думать ни о чем, кроме этой чертовой книжки.
я смотрю в зеркало и беру скальпель. отрезая язык говорю себе не ври. выковыривая глаз как яйцо вкрутую из мясного рулета не обольщайся. кромсая с хрустом поп-корна суставы на правой руке не бери. "а у пальцев вкус пальцев, ничего особенного".
не знала паланика раньше. он был моден. то, что модно -- мне неинтересно. ажиотаж прошел и я взяла его последнюю книжку в надежде развеяться. банальность сюжета, испробованная агатой кристи и джоном фаулзом, не оскорбляет. он вывернул меня наизнанку, так и оставил - склизкой устрицей без мозгов.
нервный рваный стиль, отсутствие лишних слов, идеи и образы взяты у меня из головы. я не знаю, как мне теперь жить. без этого. и с этим. с у к и н ты сын. паталогоанатом с божьей искрой.
Фу, какой натурализм ужасный. Меня блювануло даже по прочтении про склизкую устрицу. Я ж ЭТО ел неделю назад на ДР одного черта. Хадость!
А будет и в дальнейшем автор писАть плохо про бассейн или пИсать в бассейн - я ей морду пабью!
За гнусные мысли автору голос мой.
От Паланика меня в свое время вывернуло... но мужественно дочитала до конца. Как будто зомбированная. Уродство, моральное и физическое, и трэшак притягивают почему-то сильнее, чем красота...
Мы извращенцы по сути?
И хаос эмоций остатки рассудка сметет,
И сбивчивы мысли, когда все дороги сошлись.
Но, канувших в вечность, к нам память ведет и ведет,
Из бездны времен, где покоится прежняя жизнь.
дада. отличительная особенность еже - рецензировать рецензентов. даже если комментатор не читает ничего кроме расписания электричек. то настаивает на своем праве высказать что он думает об архетипах тошноты в экзистенциальной прозе современных писателей.
чак-чак паланик - молодой татарский писатель.
заколдована - то, что сверху, не обязательно настоящее. паланик не так прост. и если откинуть всю физиологию - от скальпеля обнажатся уже не мертвые ткани, а другие смыслы. собственно об этом и пост.
Думаю, Паланик исчерпался Бойцовским клубом. Впрочем, не будем его заранее хоронить... может еще чего путное напишет.. не тянущее в туалет в блевотных порывах :)
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
