Кое что, к вопросу о побеге таракана с раскаленной сковороды, тюрьме и школе, смысле жизни, если он есть...:)))
Когда-нибудь, в начале времен или в их конце, я сижу, перебирая жизни, как сегодня книги.
Некоторые можно выбросить сразу - не нужны. Ну да, было, но давно прошло и стало неинтересным - забыть и все дела. Эти - вроде неплохи, но слишком много места занимают, да и вряд ли когда - нибудь еще понадобятся.
Есть очень красивые и строгие, чистые - прожитые, но не пережитые. В них много дельных, красивых и умных мыслей. Они прожиты стройно и со смыслом. Их непременно нужно поставить на самое видное место: "Вот, глядите, и это тоже я".
Есть и совсем нечитанные, не прожитые. Какие-то не пригодились, их заменили другие, те, что оказались созвучней. Другие же... Пусть остаются. Может быть, когда-нибудь, ну надо же это сделать хоть когда-нибудь, в следующий раз обязательно! Это было бы так правильно и полезно...
А вот эти совсем старые, затрепанные до дыр, с отклеивающимися корешками, заломленными страницами, полустертым названием. И эти старые, и желтые, и хрупкие страницы так узнаваемы.
Ага, это я апельсин ела, читала, сбежав с уроков, чтобы никто не видел. А это пятна от граната, это в больнице. А это кетчуп? Ой, а это у меня бутерброд упал. А эти шершавые пятна - это мои слезы, жгучие, как соляная кислота. Да, на этой странице, и на той, и вот еще... А это красное вино, я опрокинула бокал, когда мы целовались. А эту читала в ванной и утопила нечаянно, потом долго сушила и гладила утюгом. Смотрите, а на этой еще мои детские каракули и я до сих пор еще ее перечитываю. А вот я умничала, видите, тут полно карандашных пометок, а эту вообще законспектировала всю. До сих пор помню, почти наизусть, каждую страницу. А вот Его пометки, к чему, зачем? Не помню.
Эти, прожитые и пережитые до секундочки, до капли выпитые снова и снова, бесконечные. Ну и что, что конец? Если можно опять сначала, да хоть и с середины, да хотя бы вот кусочек этого абзаца, вот эту строчку, что будет звучать в голове вечно. Эти не нужно на парадную полку. Их поближе к себе, на расстоянии вытянутой руки, или что там у меня сейчас вместо руки?
Их много. Вот видите, это же просто собрание сочинений, замусоленное и затасканное, но по-прежнему нужное и любимое. А вот на этой я гадаю. Нет, я никогда не читаю ее просто так, когда-то давно прочла, а сейчас гадаю, и все всегда верно сбывается.
Иногда я думаю, что этих жизней мне хватит до конца, или начала времен, и проживаю, перечитываю, день за днем и том за томом. Но иногда появляются новые, чтобы раз за разом стать все менее нарядными и более родными.
Это любовь, дорогие мои, любовь.
Любовь, которую нельзя забыть, променять, да и вообще перестать любить невозможно.
Вначале или в конце времен, я тоскую по этим жизням, стремлюсь к ним всегда.
Это мой мир, и только с ним я - это действительно я.
