Поэт-шестидесятник, кумир миллионов, чьи выступления легко собирали стадионы. 16 июля он готовился отметить свой 90-летний юбилей. Поэт говорил: "Нет возраста у счастья". И сам не верил, что юбилей совсем скоро. Его награды и звания можно перечислять очень долго, но главной его наградой была народная любовь.
Несколько лет подряд он выступал на главной сцене фестиваля "Красная площадь", читал свои стихи. Этот год тоже не стал исключением. Аншлаг и бурные аплодисменты. Люди подходили к сцене и замирали, услышав такие знакомые, такие пронзительные до мурашек строки. В прошлом году у Андрея Дементьева вышла 121-я книга. Хотя сам автор признавался, что уже и не помнит, сколько их было.
"Поэзия - это не только дар, но и работа", - не уставал повторять Дементьев. "Ваша безумная работоспособность не отпугивает Музу?" - спросили однажды на одной из встреч с поэтом. "Это надо у Музы спросить", - отшучивался поэт.
"Надо много читать, - говорил поэт. - Хорошая книга - это важное дополнение к уму и таланту". Сам он любил Лермонтова, считал его своим учителем, богом, кумиром. Поэт признавался, что день начинал с диалога с Михаилом Юрьевичем: "Все хорошо? Я все правильно делаю?"
Нет женщин нелюбимых
Невстреченные есть...
Проходит кто-то мимо,
Когда бы рядом сесть.
Когда бы слово молвить,
И всё переменить.
Былое Светом молний,
Как плёнку, засветить.
Нет нелюбимых женщин.
И каждая права.
Как в раковине жемчуг,
В душе любовь жива.
Всё в мире поправимо
Лишь окажите честь...
Нет женщин нелюбимых
Пока мужчины есть.
Прощаю всех, кого простить нельзя
Кто клеветой мостил мои дороги.
Господь учил: "Не будьте к близким строги,
Вас все равно всех примирит земля".
Прощаю тех, кто добрые слова
Мне говорил, не веря в них нисколько...
И все-таки, как ни было мне горько,
Доверчивость моя была права.
Прощаю всех я, кто желал мне зла,
Но местью душу я свою не тешил.
Поскольку в битвах тоже не безгрешен.
Кого-то и моя нашла стрела.
Лось заблудился.
Он бежал по городу.
И страшен был асфальт его ногам.
Лось замирал,
Надменно вскинув морду
Навстречу фарам,
Крикам
И гудкам.
В обиде тряс скульптурной головой.
То фыркал,
То глядел на мир сердито.
Гудели как набат его копыта,
И боль его неслась по мостовой.
А город все не отпускал его...
И за домами лось не видел леса.
Он на людей смотрел без интереса,
Утрачивая в страхе торжество.
И, как в плечо,
Уткнулся в старый дом.
А над столицей просыпалось утро.
И кто-то вышел и сказал:
- Пойдем...-
И было все так просто и так мудро.
И, доброту почувствовав внезапно,
За человеком потянулся лось.
И в ноздри вдруг ударил милый запах,
Да так, что сердце в радости зашлось
Вдали был лес...
И крупными прыжками
К нему помчался возбужденный лось.
И небо,
Что он вспарывал рогами,
На голову зарею пролилось.
Прости, что жизнь прожита...
И в этот осенний вечер
Взошла твоя красота
Над запоздавшей встречей.
Прости, что не в двадцать лет,
Когда все должно случиться,
Я отыскал твой след
У самой своей границы.
Неистовый наш костер
Высветил наши души.
И пламя свое простер
Над будущим и минувшим.
Прости, что жизнь прожита
Не рядом... Но мне казалось,
Что, может, и жизнь не та...
А та, что еще осталась?
dreamer "Все будет также после нас, а нас не будет..."
Все будет также после нас, а нас не будет,
Когда нам мир сполна воздаст - у мира не убудет.
По небу скатится звезда слезой горючей
И не останется следа - обычный случай.
Я вроде смерти не боюсь, хотя нелепо
Порвать загадочный союз земли и неба.
Хотя бы ниточкой одной, едва заметной
Став одинокой тишиной на рощей летней,
Негромкой песней у огня, слезою поздней...
Но так же было до меня и будет после.
И все ж расстаться нелегко со всем, что было
И то, что радостью влекло и что постыло.
Но кто-то выйдет в первый раз вновь на дорогу,
И сбросит листья старый вяз у наших окон...
Всё будет также после нас - и слава богу.
