Прикуривать слова меня не обучай
я маг семи стихий, я сам из первой сотни.
И светится мой шлейф надменностью луча,
проткнувшего наждак вонючей подворотни
Внимать чужому "я", плевать с берёз и пальм,
не верить букварям, развенчивать плебеев,
парить в потоке грёз и устремляться вдаль
как много я могу, как мало я умею!
Но подпилить смычком стропила долгих дней
у каждого сверчка достаточно терпенья.
И я творю тепло, не думая о ней,
и оттого ценней мои стихотворенья.
Восторженной толпы беременная мышь
растащит по листку тома неспелых ямбов.
А я кричу и ем, рождая в муках вирш,
и в голове моей сады цветущих яблонь.
Наскучат соль и мёд, амброзия и спирт
наскучивает всё, когда всего в достатке,
И я вернусь домой. Она тревожно спит.
Я не люблю её за шрамы на лопатках,
за вечный перебор всерьёз провисших струн,
за ненависть к вине и тягу к многоточьям.
Но снова и опять лечу к её костру,
ведь нам негордецам так одиноко ночью.
И пью её до дна. Наотмашь. Сгоряча.
Она, не пряча слёз, мне шепчет: "Мой хороший!"
Прикуривать слова меня не обучай
я столько их скурил, что, может, скоро брошу...
Майк Зиновкин
