БЕГ.
Когда бег надоедает, люди действительно останавливаются.
Иногда начинают говорить. Потом они устают от разговоров и снова бегут.
Так проходит вся жизнь. Смысл - есть, но его не понять. Есть вкус, цвет и запах - но их тяжело описать и тяжело, даже скорее невозможно передать другому человеку. Каждый чувствует все сам, каждый одинок, сам в себе и каждый ищет способ ухода от одиночества. Некоторые находят, но часто это временно. Временно, как все в этой жизни. Все смешано. Счастье - горе, уксус - сладкая сдоба и горькая, горькая вода - мёд. Все смешано и все находится на каком-то острие. На острие ножа, конце пули, уголке отбившегося от целого зеркала осколка. Солнце играет в ресницах и блики отраженных лучей озаряют сетчатку глаза перенося нас в реальность нереального мира. Реальность - прекрасна, а мечты - ужасны. Почему мы не хотим признать это? Почему не можем быть счастливы и всегда ищем подвох и обман. Мы ищем его - и находим. Подвох становится больше чем счастье, он растет, множится, надувается нашими страхами, он питается нашей непрожитой жизнью. А мы ждем. Чего!? Мы ждем утро, когда солнце так светит, когда листва так свежа, когда люди спешат и полны сил, когда все имеет смысл и не нужно думать о смерти. И вот приходит её величество Ложь, это что-то из области вечера. Утром Ложь мертва, её нет, не бывает. Утром все честно и просто. Утром свежий воздух и первая затяжка сигаретой приятно щекочет пальцы. Первая стопка жгучей воды поднимает на ноги. Но утро не вечно. Надо остановиться и может даже поговорить. Лучше сейчас. Потом будет поздно. Потом будет вечер и много её, той хозяйки, которая мягко стелет, но трудно дышать. Её превосходительства Лжи, которая расползается и растет. Лжи, которая съедает все вокруг. Съедает время, а с ним и душу, не оставляя ничего.
