Мне повезло со с мужем. Подошла такая:
- Сочини мне песню. Вот слова. А я подтанцую.
Читает вслух:
- На вешалке висело
Какое-то пальто.
Окраски то ли серой,
А может быть бордо.
И даже не висело,
Поскольку не имело
Повеситься за что.
И даже не стояло,
Уж если напрямик.
А на полу лежало,
Точь-в-точь как половик...
Он запрётся в своей студии, потренькает на гитаре с сутки и позовёт на премьеру, красногоазенький. Ничо так получается, я жеть его Муза!
А вот недавно в кладовке застукала ёжика, из старых журналов он, шумно и самозабвенно, вышебуршивал себе гнездилище. Из клочков собрала стихотворение, автора не разобрать, только губы на фотке большущие. Роде баллада тоже понравилась. Так увлёкся сочинением мелодии, что чуть с крыши не упал.
Вот текст, зарание извиняюсь за полибуквицу. И последние строчки не удалось восстановить.
Дворовых собак по-особому холят
За то, что они, на Луну подвывая,
От будки до дома всё ходят и ходят
Под гулкою проволокой. Как трамваи.
Я их не тревожу. Я с ними не знаюсь.
За это они меня вправе облаивать.
Но жарко читать мне спокойную надпись:
"Собак без ошейников будем вылавливать".
За что их? За внешность? За клочья репейника?
За пыльную шерсть, за неясность породы?
За то, что щенками доплыли до берега.
Доплыли. И стали ошибкой природы?
Собаки изгнанники. Собаки отшельники.
Надрывней поминок. Ребёнка добрее.
Они бы надели любые ошейники.
Надели бы, если б ошейники грели.
За что их? У них же душа нараспашку.
Они ж в человечество верят отчаянно.
И детское " мама, купи мне собачку"
В собачьих глазах застывает печалинкой.
И вот, разуверившись в добрых волшебниках,
Последнюю кость...
Дальше не восстановить.
У Роди пока получается суровым боем, как у Высоцкого(" А впереди дивизия "Эдельвейс" и "Мёртвая голова".)
