Белая Акация Кто про что, а я опять читаю Р. Рождественского
"Нелирическое отступление о дорогах" - из поэмы "210 шагов", написанной в 1975-1978 годы (!!!)
Все когда-нибудь
делают шаг
за порог.
Жизнь у всех -
на дорогах бренных...
А мечтаю я
о пятилетке дорог.
Не абстрактных.
Вполне конкретных...
Вы прислушайтесь:
души людские
томя,
в чернозёмах
и в глинистой жиже
стонут в голос,
воют,
ревут ревмя
на конкретных дорогах
машины!
Даже если какая беда пришла,
то доехать
в средине марта
от села одного
до другого села -
ни рессор не хватит,
ни мата!..
Понимаю,
что очень огромна страна,
допускаю,
что мы - не боги.
Знаю:
в слове "до-ро-га"
звенит цена, -
дорогие нынче
дороги!..
Ладно, дорого...
Что ж,
нагрузили - вези.
Песни пой,
себе в утешенье...
Ну а хлеб,
лежащий
в целинной грязи!
Он -
дешевле?!
А далёкие рейсы,
будто на приз, -
("Доберётся!..
Авось не утонет...")?!
Разве долгий подвиг -
шофёрский риск -
ничего
не стоит?!
А колдобины
на ежедневном пути, -
(чуть расслабишься -
треснет шея)...
А сама невозможность
проехать,
пройти?!
Разве это -
дешевле?!
Не хочу, торопясь,
предвещать закон,
сгоряча
городить напраслину.
Но в Державе такой,
в Государстве таком
бездорожье -
уже безнравственно!
Это - факт!
И дело не в чьей-то
молве.
Я
намеренно не стихаю...
Не ищите поэзии
в данной главе!
Не считайте её
стихами!..
Не стихи
пишу -
хриплым криком
кричу.
Не себе
прошу -
для Отчизны
хочу.
Для неё -
океанами стиснутой,
драгоценной,
одной,
единственной!
Для которой мы трудимся
столько лет,
для которой
поём и печалимся...
Недоступного нет,
невозможного нет,
если только миром
навалимся!
Если только - с сердцем,
с умом,
с душой...
И Дорога наша
сквозь время,
та,
которая пишется
с буквы большой
станет
к нашим потомкам
добрее!..
Всей наивностью
этих спешащих строк,
всею ширью Земли,
всею далью
я мечтаю
о пятилетке дорог, -
самой трудной мечтой
мечтаю...
За такое
можно отдать и жизнь,
если это приблизит
сроки...
А сегодня, по-моему,
коммунизм
есть
Советская власть
плюс дороги!
Этот витязь бедный
никого не спас.
А ведь жил он
в первый
и последний раз.
Был отцом и мужем
и -
судьбой храним -
больше всех был нужен
лишь своим родным...
От него осталась
жажда быть собой,
медленная старость,
замкнутая боль.
Неживая сила.
Блики на воде...
А еще -
могила.
(Он не знает,
где).
1
Тихо летят паутинные нити.
Солнце горит на оконном стекле.
Что-то я делал не так;
извините:
жил я впервые на этой земле.
Я ее только теперь ощущаю.
К ней припадаю.
И ею клянусь...
И по-другому прожить обещаю.
Если вернусь...
Но ведь я не вернусь.
2.
Никому из нас не жить повторно.
Мысли о бессмертьи -
суета.
Миг однажды грянет,
за которым -
ослепительная темнота...
Из того, что довелось мне сделать,
Выдохнуть случайно довелось,
может, наберется строчек десять...
