Танцы с бубном ("Игры демиургов", Петр Бормор)
- Привет, - сказал демиург Шамбамбукли демиургу Мазукте, который ожесточенно ковырялся отверткой в мироздании. - Чем занимаешься?
- Сам не видишь? - ответил Мазукта. - Работаю.
- А-а, понимаю, - Шамбамбукли подошел поближе и с интересом стал наблюдать за работой. - А что ты тут творишь?
- Я ничего не творю, - огрызнулся Мазукта. - Я вообще уже давно ничего не творил, у меня творческий кризис.
- Как такое может быть? - удивился Шамбамбукли. - У творца не бывает кризиса!
- Вот именно у творцов и бывает творческий кризис. По определению. На то они и творцы.
- А что же ты, в таком случае, делаешь?
- Исправляю ошибки.
- Ошибки?!
- Ну да. Баги, лаги, называй как хочешь.
Шамбамбукли удивленно потряс головой.
- А я не знал, что у тебя бывают ошибки.
- Я тоже не знал, - проворчал Мазукта.
Он ковырнул отверткой последний раз, отложил её в сторонку и приладил крышку мироздания на место.
- Ну вот, вроде готово, - произнес он немного неуверенно. - Думаю, что исправил всё, что было.
- А что было? - поинтересовался Шамбамбукли.
- Ерунда всякая, - вздохнул Мазукта. - Понимаешь, есть у людей такое неприятное свойство: они вечно ищут, как бы обойти законы природы или, на худой конец, использовать их не по назначению. Да и не только законы! Решительно всё, только дай людям волю, они непременно придумают для чего угодно новое применение! Вот, например... - он задумался, вспоминая, - дал я людям такой полезный злак, как ячмень. И даже лично научил варить из него барбат. И что же? Почти сразу нашелся какой-то экспериментатор, напутал что-то в рецепте, и вышло у него вместо чудесного барбата гнусное пойло, только цвет и похож. И вот прошло всего каких-то двести лет, никто уже и названия такого - "барбат"- не помнит, зато пиво продолжают производить, пить, и оно даже распространилось по другим мирам!
- Зря ты так. Пиво - штука хорошая...
- Лучше, чем мой барбат?!
- Ну-у... - замялся Шамбамбукли.
- Или вот, - продолжил Мазукта. - Скажи-ка мне, отчего бывает дождь?
- Ну, это просто! - фыркнул Шамбамбукли. - Когда насыщенные массы воздуха поднимаются в верхние холодные слои атмосферы, в них конденсируются...
- Достаточно! - прервал Мазукта. - Вижу, что знаешь. Теплые воздушные течения, холодные потоки, циклоны, антициклоны, перепады давления - ну, механика стандартная, проверена временем. Всё работает, не без перебоев, конечно, но это уже мелочи. Идеальных систем не бывает. Работает и производит дождь. Так?
- Так...
- Ну и кто бы мог подумать, что танцы с бубном вокруг костра приводят к такому же результату?!
- А они приводят? - удивился Шамбамбукли.
- Уже нет. Я это только что исправил. Хочешь поглядеть?
- Хочу.
Мазукта пододвинул к Шамбамбукли мироздание и показал пальцем: "смотри сюда".
На утоптанной площадке уже второй час танцевал шаман, под неодобрительными взглядами соплеменников. Дождь и не думал начинаться.
- Ха, - довольно фыркнул Мазукта, - что, съел? Ничего не получится, и не старайся, эту дырку я уже заделал.
Шаман, конечно, не мог слышать голоса демиурга, но начал подозревать недоброе. Он остановился, отложил бубен и уставился на безоблачное небо. Соплеменники хмурились и нетерпеливо переступали с ноги на ногу.
- Сейчас они его убьют, - сообщил Мазукта. - Как не справляющегося с обязанностями.
Тем временем несколько вооруженных мужчин подошли к шаману, столпились вокруг и стали что-то оживленно обсуждать, темпераментно размахивая руками. Кто-то подозвал стоявших поодаль женщин и отдал краткие распоряжения, после чего женщины быстро умчались в поселок. Шаман сел на корточки и начал что-то чертить на песке, воины разбрелись по площадке, меряя её шагами и поминутно перекликаясь. Вождь достал откуда-то восковую табличку и теперь записывал данные. Скоро вернулись женщины с полными корзинами затребованных вещей: барабанами, погремушками, примитивным барометром, складным метром и прочей полезной дребеденью. Шаман на пробу взял наполненную горохом тыкву и потряс её. Вождь сверился с барометром и отрицательно покачал головой. Шаман отложил тыкву и взял тростниковую дудочку, потом пищалку, потом губную гармошку, и так далее, пока наконец вождь не ухмыльнулся торжествующе и не показал большой палец. Лишние инструменты убрали, в костер подбросили новых дров, шаман перехватил барабан поудобнее и начал свой танец, отбивая ритм одной рукой, всё быстрее и быстрее.
- Барабан? - моргнул Мазукта. - Ну да, конечно... А что, это может сработать... И как же я сразу... Вот же чертовы хакеры!
А над головой шамана уже начали потихоньку собираться грозовые тучи...
