Памяти любимого поэта...
Он жил как будто пятками по острию ножа,
Он резал в кровь свою босую душу,
И каждый день всё гуще в вену кубик куража,
И каждый день всё громче: "Я не струшу".
Час зачатья он помнил не точно,
"Зажигалки" пытался тушить.
И любил его каждый заочно
За шершавость Жигловской души.
Рвясь из сил, и из всех сухожилий,
Он прожил, как никто бы не смог,
Но шакалы волкА обложли,
В результате - печальный итог.
Он не любил фатального исхода,
От жизни никогда не уставал...
Спасибо, Господи, от русского народа,
Что Ты поэта нам такого дал...!
P. S.
Будь проклята та жизнь,
Что закрывает тем глаза,
Кто нам их открывает...
Было изменено: 21:16 19092014.
Было изменено: 15:10 25092014.
Было изменено: 15:11 25092014.
Было изменено: 18:50 25012015.
Было изменено: 9:14 25012017.
Было изменено: 9:18 25012017.