Она писала странные стихи,
Ценила одиночество и Баха.
Возвышенные мысли о любви
Лишали её комплексов и страха.
Неприхотлива в пище и быту,
Честна, наивна и проста в одежде;
Жила, как птицы райские живут,
Порхая от цветка к цветку в надежде,
Что вечен мир. И постоянство дня,
Сменяемого неизменной ночью,
Давало силы жить. И даже зло
С ней рядом становилось непорочным.
Он был иным. Сентиментальный бред
Не понимал. Стихи учил лишь в школе.
Про душу слышал. В жизни признавал
Лишь главные, ответственные роли.
Шагая к цели прямо, напролом,
Свои всегда ценил приоритеты.
Конкретные вопросы задавал,
Прямые получал на них ответы.
И, как насмешка каверзной судьбы,
А может быть, божественная воля -
Они сошлись. Их руки сплетены.
Надолго ли? Кто знает? Но, не споря,
Он мягче стал. Привык вечерний чай
Пить за столом, а не в постели лежа;
Она же, незаметно для себя,
Вдруг поняла, что суп готовить может.
Вот так и жили, разные во всём.
Хотя - вранье! Одним они похожи:
Она прожить не может без него,
Он без неё прожить не может тоже.
Александр Берман
